Розділ 23

Таміла

— Чому у вас на сукні досі бірка? — запитує він тихо, але з таким… босовським тоном.  Як скальпель по скроні.

— Ем-м… — я нервово смикаюся. — Щоб… здати сукню. Ну, коли захід закінчиться.  Її видно? — я озираюся через плече, намагаючись вгледіти себе збоку. — Що ви… — починаю, але не встигаю договорити, бо в наступну мить він — він тягнеться рукою та зриває її. Ту кляту бірку.

Єгор Вікторович нахмурив брови, а потім махнув біркою перед моїм обличчям.

— Хіба наша компанія банкрутує? 

— Ні, але… 

— Які у вас будуть вагомі аргументи, Сердюк? — бурмоче, і я бачу, як у нього на щоці сіпається м’яз. Це той самий м’яз, що зрадницьки рухається, коли він злиться, стримує емоції… або от-от зірветься. Я ще не вирішила, який варіант лякає більше.

Я ковтаю слину.

— Але її зовсім необов’язково купувати… ну… навічно, — мимрю. — Ви що, ніколи не повертали речі назад?

Трясця. Звісно, Таміло. Він. Ніколи. Цього. Не. Робив.

Бос дивиться на мене так, ніби я щойно зізналася, що підписуюся на Netflix через безкоштовні пробні періоди на різні імейли.

— Це ж не злочин, — пробую ще раз. — Просто сукня… дорога. Дуже. 

Він мовчить. Тиша тягнеться, як жувальна гумка між пальцями. Його погляд м’яко опускається до мого обличчя. Повільно. Нищівно. Як лазер, який визначає точку для прицілу.

— Сукня вам йде, — каже нарешті. Спокійно. Але це спокій з присмаком вулкана. 

Я кліпаю. Раз. Два.  А потім Єгор Вікторович продовжує:

— І ви, — з натиском промовляє. — не будете її повертати.

І я, дурепа така, слухняно киваю. Просто. Киваю.

— Так, Єгор Вікторович, — говорю майже пошепки, майже сама не вірячи, що це сказала.

Бо звучить це… як згода на щось значно більше, ніж просто залишити сукню. Наче я тільки-но підписала контракт. Без читання дрібного шрифту. Я знову ловлю його погляд. Очі — ті самі, медові, але в них тепер — щось інше. Моя шкіра під сукнею стає гарячою. Ніби той виріз у ключицях — це точка доступу до внутрішньої температури. 

— Ми маємо йти, — сказав чоловік рівно. А я помічаю, як він поправляє рукав піджака. Це означає, що він нервує.

Борис Геннадійович уже вийшов і відчинив нам двері з іншого боку авто. Але бос не рухається.

— Таміло, — кличе Єгор Вікторович, м’яко, але з тим самим командним тоном, від якого в мене зникає координація.

— Так? — намагаюся тримати голос, не дозволити йому зірватися в ластівку.

Я затамовую подих. Тканина сукні натягується на плечах — я напружилась і не помітила, як руки трохи зігнулись у ліктях. Він наближається, і я бачу, як його пальці ледь здригаються, ніби він хоче… ні, не хоче. 

— Нічого, — хитає головою. Його очі — все ще на мені. Той самий погляд, від якого пересихає в роті й починає нестямно стукати в грудях. — Потім.

І перш ніж я встигаю спитати “що саме потім?”, він уже відступає й різко зачиняє дверцята авто.

Я роблю вдих — довгий, мов намагаюся привести себе до тями. Сукня здається важчою, ніж раніше. Можливо, через відсутність бірки. А може, через слова, які не були сказані, але які зависли між нами густим, солодким, небезпечним натяком. Я виходжу з машини, намагаючись не думати про нього. Даремно, звісно. Бо він іде поруч. Його тінь падає на мою руку.

Перед нами — освітлений фасад історичного особняка. Мрамор блищить під ногами, кришталеві люстри ловлять світло, і все навколо — ніби з якогось глянцевого журналу: шампанське у високих келихах, блискітки на сукнях, вузькі усмішки на обличчях. Єгор Вікторович іде трохи попереду, і я автоматично вирівнюю ходу, тримаючи ідеальну дистанцію — не надто близько, але й не осторонь. 

— Добрий вечір, Єгоре Вікторовичу! — одразу, як ми заходимо до зали підходить один з партерів у смокінгу, з келихом шампанського в руці. Його посмішка розлога, як усі його жести. — Нарешті ми вас побачили на світському заході! Це майже історична подія!

— Добрий вечір, Дмитре, — сухо відповідає мій бос, і не простягає руки, просто киває.

Дмитро Кондратюк зависає в паузі, потім ніяково повертає вітання в щось схоже на підняття келиха. Я бачу, як його пальці нервово обгортають ніжку фужера — так, ніби він щойно відчув себе недостатньо чистим для рукостискання. 

— Це ваша… — Дмитро обертається до мене, і я вже бачу, як на його обличчі з’являється цікавість. — Пані?

— Таміла. Моя асистентка. Ти повинен був бачити її вже щонайменше шість разів.

— Ох, я... — починає Кондратюк, м’яко простягаючи мені руку. І я вже автоматично тягнуся, коли в цей момент бос різко звертається до нього, зупиняючи цим:

— Ти не бачив сьогоднішній звіт фонду? Там є дивна цифра щодо співвідношення витрат на кейтеринг. Я б хотів твоєї думки, — тон рівний, але з такою жорсткою відсіччю, що співрозмовник автоматично відступає на крок. І помічаю, як Єгор Вікторович злегка пересувається ближче до мене. Я спантеличено підіймаю брови.

— Я надішлю деталі вранці, — Дмитро втрачає блиск в очах, пробує жартувати, — Чесно кажучи, не очікував, що на такому заході говоритимемо про цифри. Але Левченко — він завжди в грі, так?

— Саме тому ми ще не збанкрутували, — відповідає Єгор. У його голосі — жодної посмішки. І жодного натяку на гумор.

— Е-е… приємного вечора! — кидає Дмитро і зникає з поля зору з тією швидкістю, з якою й з’явився.

Я переводжу погляд на Єгора. Він не дивиться на мене. Просто повільно вдихає, ніби перевіряє себе на терпіння.

Приблизно в такому темпі відбувається все далі. Якби я не бачила на власні очі, що Єгор Вікторович особисто погодився на цей захід, я б подумала, що його примусили. Пістолетом. Або принаймні загрозою втратити контроль над корпоративною звітністю. Він ні з ким не заговорює. Не усміхається. Лише мовчки сканує залу, ніби всі ці гості — частини якогось великого бізнес-пазлу, який йому терміново треба розв’язати.