Розділ 23

Таміла

— Чому у вас на сукні досі висить етикетка? — запитує він тихо, але з таким… тоном справжнього боса.  Як скальпель по скроні.

— Ем-м… — я нервово смикаюся. — Щоб… повернути сукню. Ну, коли захід закінчиться.  Її видно? — я озираюся через плече, намагаючись вгледіти себе збоку. — Що ви… — починаю, але не встигаю договорити, бо в наступну мить він простягає руку і зриває етикетку.

Єгор Вікторович хмурить брови, а потім махає шматочком картону перед моїм обличчям.

— Хіба наша компанія банкрутує? 

— Ні, але… 

— Які у вас є вагомі аргументи, Сердюк? — бурмоче, і я бачу, як у нього на щоці сіпається м’яз. Це той самий м’яз, що зрадницьки рухається, коли він злиться, стримує емоції… або от-от зірветься. Я ще не вирішила, який варіант лякає дужче.

— Але її зовсім необов’язково купувати… ну… навічно, — мимрю. — Ви що, ніколи не повертали речі у магазин?

Трясця, Таміло. Він. Ніколи. Цього. Не. Робив.

Бос дивиться на мене так, ніби я щойно зізналася, що підписуюся на Netflix через безкоштовні пробні періоди на різні емейли (кілька разів таким грішила).

— Це ж не злочин, — пробую ще раз. — Просто сукня… дорога. Дуже. 

Він мовчить. Тиша тягнеться, як жувальна гумка між пальцями. Його погляд м’яко опускається до мого обличчя. Повільно. Нищівно. Як лазер, який визначає точку для прицілу.

— Сукня вам пасує, — спокійно каже. Але це спокій з присмаком вулкана. 

Я кліпаю декілька разів поспіль, не знаходячи відповіді.  

— І ви, — з натиском продовжує бос, — не будете її повертати.

Я слухняно киваю. 

— Так, Єгоре Вікторовичу, — говорю майже пошепки.

Але звучить це… як згода на щось значно більше, ніж просто залишити сукню. Наче я тільки-но підписала контракт. Без читання дрібного шрифту. Я знову ловлю його погляд. Очі — ті самі, медові, але в них тепер — щось інше. Моя шкіра спалахує. Ніби той виріз біля ключиць — це точка доступу до внутрішньої температури. 

— Ми маємо йти, — рівно промовляє чоловік. Але я помічаю, як він поправляє рукав піджака. Це означає, що він нервує.

Борис Геннадійович уже вийшов і відчинив нам двері з іншого боку авто. Але бос не рухається.

— Таміло, — кличе Єгор Вікторович, м’яко, але з тим самим командним тоном, від якого в мене зникає координація.

— Так? — намагаюся тримати голос, не дозволити йому зірватися на писк.

Я затамовую подих. Тканина сукні натягується на плечах — я напружилась і не помітила, як руки трохи зігнулись у ліктях. Він наближається, і я бачу, як його пальці ледь здригаються, ніби він хоче… ні, не хоче. 

— Нічого, — хитає головою. Його очі — все ще на мені. Той самий погляд, від якого пересихає в роті й починає нестямно стукати в грудях. — Потім.

І перш ніж я встигаю спитати «що саме потім?», він уже відсторонюється. Я роблю вдих — довгий, мов намагаюся привести себе до тями. Сукня здається важчою, ніж раніше. Можливо, через відсутність етикетки. А може, через слова, які не були сказані, але які зависли між нами густим, солодким, небезпечним натяком. Я виходжу з машини, намагаючись не думати про нього. Даремно, звісно. Бо він іде поруч. Його тінь падає на мою руку.

Перед нами — освітлений фасад історичного особняка. Мармур блищить під ногами, кришталеві люстри ловлять світло, і все навколо — ніби з якогось глянцевого журналу. Єгор Вікторович іде трохи попереду, і я автоматично вирівнюю ходу, тримаючи ідеальну дистанцію — не надто близько, але й не осторонь. 

— Добрий вечір, Єгоре Вікторовичу!

Щойно ми заходимо до зали, підходить один з партнерів у смокінгу, з келихом шампанського в руці.

— Нарешті ми вас побачили на світському заході! Це майже історична подія!

— Добрий вечір, Дмитре, — сухо відповідає мій бос, і не простягає руки, просто киває.

Дмитро Кондратюк зависає в паузі, потім ніяково перетворює вітання на щось схоже на підняття келиха. Я бачу, як його пальці нервово стискають ніжку фужера — так, ніби він щойно відчув себе недостатньо чистим для рукостискання. 

— Це ваша… — Дмитро обертається до мене, і я вже бачу, як на його обличчі з’являється цікавість. — Дама?

— Таміла. Моя асистентка. Ти повинен був бачити її вже щонайменше шість разів.

— Ох, я... — починає Кондратюк, м’яко простягаючи мені руку. І я вже автоматично тягнуся, коли в цей момент бос різко звертається до нього, зупиняючи цим:

— Ти не бачив сьогоднішній звіт фонду? Там є дивна цифра щодо співвідношення витрат на кейтеринг. Я б хотів почути твою думку, — тон рівний, але з такою жорсткою відсіччю, що співрозмовник автоматично відступає на крок. 

І помічаю, як Єгор Вікторович злегка пересувається ближче до мене. Я спантеличено підіймаю брови.

— Я надішлю деталі вранці, — Дмитро втрачає блиск в очах, пробує жартувати, — Чесно кажучи, не очікував, що на такому заході будемо говорити про цифри. Але Левченко — він завжди в грі, так?