Розділ 11

Таміла

— Котра зараз година? — запитує Єгор Вікторович, і я здригаюсь. Бос нахиляється ближче до мене — до світла планшета, і я миттєво натискаю кнопку блокування.

Ні-ні-ні. Не зараз. Не це.

Йому зовсім не обов’язково знати, що я… читаю любовні романи на робочому місці. Навіть якщо лише кілька абзаців… які трохи затягнулися. І трохи — з еротичними сценами. Чорт, не можу повірити, що засиділася. Але момент, коли вороги стають нарешті коханцями — завжди захопливий.

— Дев'ятнадцята двадцять вісім, — швидко лепечу.

Бос прочищає горло, і через пару секунд вмикає ліхтарик на телефоні.

— Певно, вибило все крило, — бурмоче, оглядаючись. — Аварійного живлення немає.

— Це ж бізнес-центр… — шепочу.

— Усі бізнес-центри однакові, поки не пахне судовим позовом, — сухо каже він. — Збирайтеся, Таміло, підемо сходами.

— Так, звісно, — киваю і швидко опускаю очі. Беру свій телефон, і тут серце стискається. Чорний екран.

Натискаю кнопку — нічого. Ще раз. Ще.

Мертвий.

Катастрофа. Я завжди заряджаю його вночі, завжди перевіряю перед виходом. Мені стає душно, долоні стають вологими.

— Проблеми? — чую холодний, рівний голос Єгора Вікторовича. Погляд підіймається сам — і я бачу, як ліхтарик вирізає з темряви обриси його обличчя. Його очі спокійні. Але уважні. Надто уважні.

— Телефон сів, — відповідаю я. Хочу додати: «Нічого страшного», але чомусь не можу цього зробити.

— Мого вистачить, — каже Єгор Вікторович, і протягує руку вперед так спокійно, ніби це — просто службова необхідність.

Я бачу лише контури — пальці, ліхтарик, манжет сорочки. Але ця дія… вона ламає в мені щось дрібне й крихке. Мовчки киваю і підходжу, притримуючи сумку. Він не відводить світла — веде ним униз коридором, а потім повертається до мене.

— Ви на підборах?

— Так, але я… я зможу, — відповідаю, хоч насправді сумніваюся. Якась частина мене — все ще дівчинка зі щоденником відмінниці, яка не сміє нарікати.

Бос не коментує. Просто мовчки киває і йде першим. Я ступаю за ним, обережно, тримаючись ближче до стіни. Єгор Вікторович тримає ліхтарик перед собою так, щоб і я бачила, куди ставити ноги. І от на третьому прольоті — я трохи підвертаю ногу.

— Ой, — виривається з мене, коли підбор зрадливо ковзає по краю сходинки. Все тіло хилиться вперед, і я вже готуюсь до падіння, до удару, до того, що буде боляче. Але болю — немає.

Міцна рука хапає мене за талію. Впевнено, точно, як якорем. І — тягне до себе. Швидко. Без попередження. За мить моє тіло — міцно притискається до його твердої грудної клітки. Серце стукає в ребра. Я чую цей стукіт у вухах. Це моє серце чи його?

Ми стоїмо в напівтемряві сходової клітки. Лише вузький промінь ліхтарика освітлює фрагменти наших облич. Його погляд — темний, глибокий, важкий, як нічне небо перед грозою. І я не можу відірватися.

— Все добре? — нарешті запитує, голос низький, трохи приглушений. У ньому майже нічого — жодної емоції. Але саме це змушує мене здригнутися, бо його подих обпалює щоку, коли він нахиляється.

Бос не повинен мене тримати. Не мусить. Він не терпить дотиків. Цей чоловік створив собі особистий вакуум — без рукостискань, без випадкових торкань, без жодного натяку на близькість. Тоді чому він тримає мене?

— Так. Все гаразд, — шепочу. 

Горло пересохло, і голос звучить… майже винно. Трохи відхиляюся назад, сподіваючись, що він відпустить. Але він не рухається. Просто дивиться на мене з тією самою стриманою концентрацією, з якою дивився б на сумнівний документ. Ніби хоче зрозуміти, що зі мною не так. Чи скоріше, що з ним не так?

— Ви впевнені? — повторює він тихо. І його великий палець  злегка ковзає по тканині моєї сукні. Ледь-ледь.

— Так, — кажу знову, майже благально. Чому я так звучу?

Чоловік повільно забирає руку та відходить на крок назад. А я лишаюся стояти в напівтемряві з серцем, що б’ється в горлі, й думками, які пульсують у вухах, як сирена. Між нами зависає важка тиша, як гаряче повітря перед літнім дощем. Я намагаюся дихати рівно. Неспішно. Спокійно. Не думаючи про його пальці. Не думаючи про те, що щойно він… тримав мене. Добровільно. І не відсахнувся. Але моя шкіра усе ще пульсує там, де були його пальці.

Це вже занадто. Я мусила б… сказати щось. Чорт, хоч щось!

І в цю мить мій живіт — тактично, підступно й абсолютно вчасно — видає звук.

Мама-мія-паляниця!

— Перепрошую, — я хапаю повітря, ніби це могло стерти звук.

Промінь ліхтарика трохи зміщується, і я бачу, як Єгор Вікторович злегка підводить брову.

— Ви не вечеряли? — запитує він сухо.

— Я… ні. Робота.

І ще любовний роман з ворогами, які кохаються просто на екрані мого робочого планшета, але, очевидно, це залишу при собі.