Розділ 11

Таміла

— Котра зараз? — запитує Єгор Вікторович, і я здригаюсь. Бос нахиляється ближче до мене — до світла планшета, і я миттєво натискаю кнопку блокування.

Ні-ні-ні. Не зараз. Не це.

Йому зовсім не обов’язково знати, що я… читаю любовні романи на робочому місці. Навіть якщо лише кілька абзаців… які трохи затягнулися. І трохи — з еротичними сценами. Чорт, не можу повірити, що засиділася. Але момент, коли вороги стають нарешті коханцями — завжди захопливий.

— Сімнадцять двадцять вісім, — швидко пробурмотіла я.

Бос прочищає горло, і через пару секунд вмикає ліхтарик на телефоні.

— Певно, вибило все крило, — бурмоче, оглядаючись. — Аварійного живлення немає.

— Це ж бізнес-центр… — шепочу.

— Усі бізнес-центри однакові, поки не пахне судовим позовом, — сухо каже він. — Збирайтеся, Таміло, підемо по сходах.

— Так, звісно, — киваю і швидко опускаю очі. Беру свій телефон, і тут серце стискається. Чорний екран.

Натискаю кнопку — нічого. Ще раз. Ще.

Мертвий.

Катастрофа. Я завжди заряджаю його вночі, завжди перевіряю перед виходом. Мені стає душно, долоні мокріють.

— Проблеми? — чую холодний, рівний голос Єгора Вікторовича. Погляд підіймається сам — і я бачу, як ліхтарик вирізає з темряви обриси його обличчя. Його очі спокійні. Але уважні. Надто уважні.

— Телефон сів, — відповідаю я. Хочу додати: «Нічого страшного», але голос зрадливо тремтить.

— Мого вистачить, — каже Єгор Вікторович, і протягує руку так спокійно, ніби це — просто службова необхідність.

Я бачу лише контури — пальці, ліхтарик, манжет сорочки. Але ця дія… вона ламає в мені щось дрібне й крихке. Мовчки киваю і наближаюся, притримуючи сумку. Він не відводить світла — веде ним униз по коридору, а потім повертається до мене.

— Ви на каблуках?

— Так, але я… я зможу, — відповідаю, хоч насправді сумніваюся. Якась частина мене — все ще дівчинка з відмінним щоденником, яка не сміє нарікати.

Бос не коментує. Просто мовчки киває і йде першим. Я ступаю за ним, обережно, тримаючись ближче до стіни. Єгор Вікторович тримає ліхтарик перед собою так, щоб і я бачила куди ставити ноги. І от на третьому прольоті — я трохи підвертаю ногу.

— Ой, — виривається з мене, коли каблук зрадливо ковзає по краю сходинки. Все тіло хилиться вперед, і я вже готуюсь до падіння, до удару, до того, що буде боляче.

Але боляче — не настає.

Міцна рука хапає мене за талію. Впевнено, точно, як якорем. І — тягне до себе. Швидко. Без попередження. За мить моє тіло — щільно притискається до його. До твердої грудної клітки, до запаху кави, кедру і… чогось ще.

Серце стукає в ребра. Я чую цей стукіт у вухах. Чи то моє серце? Чи його?

Ми стоїмо в напівтемряві сходової клітки. Лише вузький промінь ліхтарика освітлює фрагменти наших облич. Його погляд — темний, глибокий, важкий, як нічне небо перед грозою. І я не можу відірватися.

— Все добре? — нарешті запитує, голос низький, трохи глухуватий. У ньому майже нічого — жодної емоції. Але саме це змушує мене здригнутися, бо його подих обпалює щоку, коли він нахиляється.

Він не повинен мене тримати. Не має тримати. Він не терпить дотиків. Він створив собі свій особистий вакуум — без рукостискань, без випадкових торкань, без жодного натяку на близькість.

— Так, — шепочу. Але горло пересохло, і голос звучить… майже винно.

Трохи відхиляюся назад, сподіваючись, що він відпустить. Але він не рухається. Просто дивиться на мене з тією самою стриманою концентрацією, з якою дивився б на нестабільний документ. Ніби хоче зрозуміти, що зі мною не так. І чому він — ще досі мене тримає.

— Ви впевнені? — повторює він тихо. І його великий палець — зовсім несвідомо, зовсім ненавмисно — злегка зрушується по тканині моєї сукні. Ледь-ледь.

Я ледь не здригнулася.

— Так, — кажу знову, майже благально.

Він повільно прибирає руку. Повільно, ніби вона обпеклася. Але не показує цього. Просто відходить на крок назад. А я лишаюся стояти в напівтемряві з серцем, що б’ється в горлі, й думками, які пульсують у вухах, як сирена. Тиша між нами зависає важка, як гаряче повітря перед літнім дощем. Я намагаюся дихати рівно. Повільно. Спокійно. Не думаючи про його пальці. Не думаючи про те, що щойно він… тримав мене. Добровільно. І не відштовхнувся. Але мій шкірний покрив усе ще пульсує там, де були його пальці.

Це вже занадто. Я мусила б… сказати щось. Чорт, хоч щось!

І в цю мить мій живіт — тактично, підступно й абсолютно вчасно — видає звук.

Мама-мія-паляниця!

— Вибачте, — я хапаю повітря, ніби це могло стерти звук.

Промінь ліхтарика трохи зміщується, і я бачу, як Єгор Вікторович злегка підводить брову.

— Ви не вечеряли? — запитує він сухо.

— Я… ні. Робота.

І ще любовний роман з ворогами, які кохаються прямо на сторінках мого робочого планшета, але, очевидно, це залишу при собі.

— Ви зможете піти далі?

— Так, звісно, — швидко відповідаю.

Єгор Вікторович коротко киває, повертається до сходів і знову підіймає ліхтарик.

— Йдіть поруч, — сказав бос зненацька, навіть не озираючись. Його голос — рівний. Але чомусь від нього по шкірі біжать мурахи.

— Поруч? — перепитую тихо, здивовано.

— Так. Якщо знову підвернете ногу — я не встигну вловити вдруге, — коротко пояснює. І тут же додає: — Це фізика.

Фізика. Звісно. Він просто турбується про цілісність своїх кадрів. Про мене — як про одиницю персоналу.

Я обережно підіймаюсь на одну сходинку — тепер уже майже впритул до нього, але без жодних дотиків, навіть випадкових. Ми йдемо разом. В одній швидкості. В одній тиші. Сходинка за сходинкою. І що найдивніше — він ніби… підлаштовується. Його темп — чітко під мій. Він не рветься вперед. Не тисне. Не коментує. Просто йде поруч.