Глава тридцять перша

Склянка з гарячим чаєм ледве не випала з моїх рук, коли я відчула це — той самий липкий, знайомий холодок смертельної небезпеки, що раптово поповз від потилиці вниз до попереку, немов невидима отруйна павутина. Я стояла біля кухонного вікна, де яскраве світло ранкового сонця гостро грало в калюжах на асфальті після важкого нічного дощу, коли мій погляд машинально, підкоряючись тваринному інстинкту, ковзнув униз.

І там, на розі вулиці... У тому самому місці. Стояв той самий силует.

Довге темне пальто, яке виглядало надто чистим і новим для цієї сирої дощової пори. Чорна бейсболка, глибоко нахилена так, щоб максимально прикривати обличчя від міських камер спостереження. І та сама, до болю знайома поза — руки глибоко в кишенях, голова трохи опущена, ніби це був випадковий перехожий, який просто зупинився на хвилину перевірити повідомлення в телефоні. Але я знала. Знала кожною клітиною свого тіла.

Я впізнала його по тому, як саме він стояв — надто нерухомо. Надто цілеспрямовано. Професійно.

«Тиждень. Рівно тиждень тому все це почалося», — панічно пронеслося в моїй голові, коли я мимоволі зробила крок назад від вікна, судорожно сховавшись за важкою тіньовою шторою.

Мої заціпенілі пальці стиснули склянку з такою силою, що нігті миттєво побіліли, а недопитий чай хлюпнув через край, обпікаючи ніжну шкіру на зап'ясті. Але в цю мить я навіть не відчула фізичного болю. Все затьмарив жах.

— Ігоре... — мій голос прозвучав як ледь помітне, хрипке шепотіння, що застрягло десь глибоко в горлі.

Я різко обернулась, гарячково шукаючи його очима, але велика вітальня була абсолютно порожньою. З глибини його робочого кабінету долинали приглушені, монотонні тони телефонної розмови — Ігор зосереджено обговорював якісь важливі кризові питання з австрійським клієнтом, як робив це щоранку рівно о дев'ятій.

Повільно, відчуваючи слабкість у колінах, я опустилася на кухонний стілець. Намагалася зробити глибокий вдих, але легені раптом стали занадто тісними, наче їх стиснули залізні лещата. Цього разу я вже не могла знову вмовити себе, що це всього лиш параноя. Не могла списати побачене на хронічний стрес, перевтому чи запізнілу адаптацію в Австрії.

Той чоловік стояв точно там само рівно тиждень тому — того самого проклятого дня, коли ми з Ігорем уперше знайшли під дверима наших апартаментів дивну білу записку без підпису. Тоді я теж відчула цей пронизливий холодок, але боягузливо змогла переконати себе: «Це просто випадковість. Мало хто стоїть під під'їздами».

Зараз же, спостерігаючи з-за штори, як він повільно піднімає голову і його важкий погляд, немов невидимий лазер, буквально пронизує наскрізь вікно нашого третього поверху, я знала напевно — це не збіг обставин.

Це професійне спостереження. Це пряма загроза.

Моя рука мимоволі потягнулася до телефону, щоб набрати Леroot, але я вчасно зупинила пальці за кілька сантиметрів від екрана. «Не зараз. Тільки не під час його важливого робочого дзвінка». Ігор і так був на межі виснаження останні дні через підступи мого батька. Я щодня бачила це по тому, як він болісно стискував пальцями скроні під час роботи за комп'ютером, по тому, як його зазвичай міцний сон став тривожним, рваним і переривчастим.

Я знову обережно визирнула у вікно. Чоловік унизу раптом зробив упевнений крок уперед, потім ще один — прямо у напрямку нашого під'їзду. Моє серце закалаталося так дико, що в вухах настійливо задзвеніло.

«Він підходить ближче. На цей раз він підходить надто близько...»

Раптом його впевнений рух різко зупинився. Чоловік смикнувся, ніби хтось невидимий гукнув його ззаду, швидко прошепотів кілька коротких слів у високий комір пальта і... стрімко розвернувся та пішов геть. Але він обрав зовсім не той шлях, яким прийшов сюди. Він миттєво зник у темному зіві підземного переходу, де, як я точно знала, не було жодної міської камери.

Я ще хвилину стояла нерухомо, дивлячись на порожній, мокрий тротуар, відчуваючи, як первинний тваринний страх у моїх жилах повільно змішується з чимось абсолютно новим — холодною, злою рішучістю. Бо тепер я чітко розуміла те, чого, можливо, не знав навіть сам Ігор.

За нами не просто стежать з метою налякати. Нас професійно вираховують для фінального удару.

* * *

Вечірнє світло на нашій кухні здавалося мені занадто яскравим, майже хірургічним. Воно нещадно різало очі, наче навмисно викриваючи перед Ігорем кожну мою дрібну неправду. Чоловік стояв біля плити, його широка спина напружено вигиналася під вагою невимовлених за день слів, поки він мовчки перемішував на пательні смажений рис з овочами. Пряний аромат нашого улюбленого соусу, який ще місяць тому викликав у мене щиру посмішку, тепер важко стояв у повітрі немов німий докір — навіть цей домашній затишок не міг пробитися крізь гнітючу атмосферу, що царювала в кімнаті.

Я сиділа за дерев'яним столом, судорожно стискаючи металеву виделку так, що сухожилля на моїй руці виступали чіткими білими смугами. Кожен шматок їжі перетворювався в горлі на суху грудку болю, яка ледве проштовхувалась униз. Три рази я безсило відкладала столові прибори, три рази намагалася зробити хоч ковток холодної води, аби обдурити власний спазмований організм. Але все було марно.

– У тебе все добре, Марто? — його низький голос пролунав несподівано м'яко, але в цій фірмовій м'якості зараз чітко відчувалася натягнута сталева нитка глибокої тривоги.