Михайлик писав листи кішці.
Кішка померла два роки тому, але це нічого.
Він усе одно залишав конверти під її старою лежанкою.
Там, де колись були крихти сухого корму й запах сонця.
У листах він розповідав їй те, чого не розповідав нікому.
«Сьогодні нам у школі розповідали про фараонів.
Ти, мабуть, стала б одним із них.
У тебе була така сама хода — повільна, але така, що всі дивляться».
«Мама сказала, що у відпустку не можна брати сміттєве відро.
Чому?
Адже там усе наше, домашнє».
«Я сумую не за тобою.
А за звуком, із яким ти вночі стрибала з підвіконня.
Тихим, але важливим.
Наче початком чогось, чого я ніколи не бачив».
Він клав листа в конверт, заклеював його, а зверху іноді малював маленьку лапку.
Потім засовував під лежанку й ішов, намагаючись не озиратися.
Кішка відповідала.
Уві сні.
Іноді він бачив, як вона підстрибує на підвіконні й похитує хвостом.
Іноді — як тихенько лиже його щоку, і тоді ставало тепло, навіть якщо в кімнаті було холодно.
А іноді просто лежала до нього спиною.
Наче казала:
— Пиши. Я тут.
— Просто зайнята котячими справами, у яких теж є місце для тебе.