***
Від Даки
Колись мені снились страшні сни. У них не було монстрів, не було чогось, що лякало мене ззовні. Натомість було щось, що вилазило ізсередини мене. Під час цього із рота мого виривався жахливий стогін. І я відчувала, як воно вилізає. Диявол не вселяється у людину. Він уже там. Причаївся всередині. Чекає свого часу. І коли ж настає ця пора? Мені здається, я уже здогадуюсь у чому річ.
— Лук'ян мене потрібно рятувати. Якщо це взагалі ще можливо...
— Поїхати із тобою? Переночувати із тобою?
Я хитаю головою. А якщо уночі я накинусь на свого друга і уб'ю його? Я тепер не знаю, на що здатне це кляте створіння всередині мене!
— Вибач. Я поїду. Сама.
— Добре.
Всі ми самотні перед обличчям пітьми.
Дорога додому розмита акварельними фарбами на полотні мого усвідомлення.
Так тихо, як перед грозою
Так тоскно, як перед кінцем
Ми змовились бути з тобою
Та сталося зовсім не це.
Та сталося зовсім інакше
Рубіж розділив нас надвоє
Ми стали жертвами радше
Упали в нерівнім двобої.
Дорога додому — розбиті сподівання. І ось я знову наодинці. Але не сама. Зовсім не сама.
— Дем?
— Що? — одразу відгукнувся він.
Я мовчала. Підбирала слова. Що може сказати жертва своєму нападнику? Які козирі залишились у мене?
— Що буде далі?
— Я не знаю... — його голос звучав налякано. — Але ще не все втрачено. Ми можемо врятуватись.
— Про що ти говориш?
— Про нього. Звіра.
Здавалось, навіть стіни квартири прислухались. Завмерли будинки довкола, принишк місяць на небі.
— Якого звіра? — перепитую.
— Того, що напав на бармена. І того, що говорив із Томом.
— Говорив із Томом?
— Так. На студії. Я дізнався про це потім. Він закрив від мене цей момент. Звір говорив із Томом, і дуже його налякав.
Тому він і заблокував мій номер? Але про що він взагалі торочить??
— Ти хочеш сказати, що є ще хтось окрім тебе?
— Звісно! Хіба ти, трясця, не відчуваєш?! — раптом заволав голос. — Він тут. Стоїть просто за мною. І я не можу нікуди дітись. Врятуй мене Дака... Лише ти на це здатна.
Здавалось, навіть стіни квартири закрили вуха, щоб не чути все це. Будинки розійшлись по своїх справах, місяць сховався.
— Як? Як я можу врятувати тебе? Я себе не можу...
— Все ти можеш. Ніхто не має права на нашу душу, поки ми самі не дозволимо. Ти повинна взяти своє право!
Я опустилась на диван. Тепер я нічого не розуміла. Геть нічого. У мене є надія?
— Так, Дарино, ти все ще можеш змінити!
— Добре. Замовкни. Я втомилась...
Прийшла тиша. Мовчання, за спиною у якого стоїть щось приховане. Бажання убити. Прагнення утекти. Страх чи відчай. І ти ніколи не дізнаєшся, чим воно стане. Не знатимеш наперед. А поки не озирнешся — воно не проявиться. І краще у деяких випадках, жити із цим вічним подихом у спину.
Я вийшла на кухню і закип'ятила собі чайник. Було приємно налити у нього води, послухати як він повільно нагрівається і пороздивлятись крізь скляні стінки, як з'являються бульбашки від закипання. Нічого надприродного. Проста електрика і вода.
Голова паморочилась. Отже всередині мене цілих дві істоти? Дем (чи як там його?) — композитор, і ще якийсь Звір, котрий невідомо чого хоче. Хоча, мабуть вони обоє хочуть лише одного — заволодіти моїм тілом. І душею? Яка в біса різниця?
Я залили чай і сіла на табуретку. Стало страшно, що зараз знепритомнію, і хтось із них заволодіє мною, а потім я навіть не зможу повернутись. І все закінчиться. Отак просто. Я більше не побачу батьків... Мені раптом стало так шкода себе. До сліз шкода!
Саме зараз, коли все налагодилось, коли прийшли гроші і робота. Чому, чорт забирай? Чому Господи? Адже ж мають бути білі смуги у житті. Це коли все йде добре, а не тоді, коли все йде добре, але всередині тебе поселяються чужі істоти.
Я силою запхала себе у душ, помилась, пораділа гарячій воді і швидко вклалась спати. Сон прийшов, як удар битою по голові...
Маленький хлопчик, якого не любили батьки. Ти легко впізнаєш у ньому себе. Маленька дівчинка, котру не любили мама з татом. Ти легко зізнаєшся собі у цій гіркій правді. Слідом за батьками тебе не любили всі інші. Начебто увесь світ був проти тебе. І тоді ти знайшов прихисток всередині. У своїх фантазіях, уяві.
Ти почав грати. Музика стала твоїм порятунком. Ти знав, що пишеш надзвичайну музику. Знав це, коли тобі було вісімнадцять. Знав це, коли тобі було тридцять. Знав це і у сорок років. Але нічого не змінилось. Життя спливало... Тому що не достатньо бути талановитим! Не достатньо писати чудову музику! Світу посрати на талант!