Розділ 7.1

ДАМІАНО

Звук її дихання змінюється, і я підіймаю голову від стрічки новин, яку переглядаю вже другий раз, не запам'ятовуючи жодного слова.

Алессандра стоїть біля вікна, спиною до мене, і спочатку я думаю, що вона просто дивиться на нічне місто. Але потім помічаю, як її плечі піднімаються та опускаються занадто швидко, як її рука хапається за край підвіконня так міцно, що костяшки пальців білішають навіть у тьмяному світлі настільної лампи.

Встаю так швидко, що стілець відкочується назад та вдаряється об стіну з глухим стуком. Вона не обертається. Навіть не здригається від звуку, що означає лише одне — вона вже занадто далеко у своїй голові, щоб реагувати на зовнішній світ.

Три кроки до вікна, і я біля неї. Не торкаюся одразу, бо пам'ятаю її слова з минулої зустрічі — "Коли це відбувається, дотики можуть зробити гірше". Замість цього стаю збоку, щоб вона бачила мене периферійним зором, якщо подивиться.

— Алессандро, — кажу я, намагаючись тримати голос спокійним та рівним. — Дивись на мене.

Вона повертає голову на дюйм, не більше. Навіть у напівтемряві я бачу, як її обличчя спотворене страхом, як очі розширені та втуплені в якусь точку за моїм плечем. Дихання поверхневе, часте, груди підіймаються та опускаються так швидко, наче вона щойно пробігла милю.

— Не можу, — видихає вона, і слова виривається із зусиллям. — Не можу... дихати.

— Можеш, — кажу я та обережно, дуже обережно торкаюся її руки, що все ще стискає підвіконня. Вона не відсмикує, що вже добре. — Ти дихаєш зараз. Просто занадто швидко. Тож що? Правильно, маємо уповільнити.

Переплітаю свої пальці з її, повільно відриваю її руку від підвіконня. Вона чинить опір секунду, потім дозволяє мені відтягнути її від вікна. Веду її до дивана, що стоїть біля протилежної стіни, сідаємо. Вона одразу згортається калачиком, обхоплюючи коліна руками, голова опущена, волосся падає на обличчя, приховуючи вираз.

Сідаю поруч, достатньо близько, щоб вона відчувала моє присутність, але не настільки, щоб відчувала себе в пастці.

— Дивись на мене, — повторюю я, і цього разу вона слухається.

Підіймає голову, і я бачу сльози на її щоках. Алессандра Торрізі, донна, голова клану, жінка, якої бояться половина міста, плаче у моєму офісі о першій тридцять ночі, і єдине, про що я можу думати — як хочу забрати цей біль.

— Дихай зі мною, — кажу я, кладучи одну руку собі на груди. — Дивись сюди. Бачиш, як я дихаю? Вдих... — повільно набираю повітря, рахую до чотирьох у голові, — видих... — випускаю так само повільно.

Вона дивиться на мою руку, на рух моїх грудей, намагається синхронізуватися. Перша спроба невдала — вона не може втримати дихання достатньо довго, починає задихатися знову. Але я не здаюся: продовжую дихати, повільно та рівно, як учили на курсах першої допомоги багато років тому.

— Ще раз, — кажу я. — Вдих разом зі мною. Раз, два, три, чотири...