Розділ 6.2

Вперше за одинадцять років, відколи батько помер і залишив мені цю корону з шипів, хтось бачить мене справжню. Не голову клану, а просто Алессандру, що боїться темряви та самотності, яка іноді не може дихати від ваги відповідальності, яка хоче бути просто жінкою хоча б на кілька годин.

Тому тридцять першого січня, о одинадцятій вечора, коли весь раціональний світ спав або принаймні готувався до сну, я сіла у машину та попросила Луку відвезти мене до нього. Я сама мушу переконатись, що Доменіко помиляється. Принаймні так я собі це пояснила тоді. Лука, як завжди, нічого не питав. Просто кивнув та завів двигун.

Двадцять хвилин їзди крізь нічний Палермо. Вулиці порожніші, ніж удень, але місто ніколи не спить по-справжньому, завжди є машини, завжди є люди у тінях, завжди є життя, що пульсує під поверхнею.

Коли зупинилися біля його будинку, Лука кинув погляд у дзеркало заднього виду.

— Почекаю, донна?

— Ні, — кажу я, виходячи. — Їдь додому. Я викличу, коли буде потрібно.

Він не заперечує, але бачу стурбованість в його очах. Знає, що це небезпечно і що я роблю помилку. Але він мій охоронець, а не моя совість.

Машина від'їжджає, і я залишаюся одна на темній вулиці, дивлячись на освітлене вікно на третьому поверсі. Він не спить, добре. Тому що якби спав, я б, можливо, втратила сміливість піднятися.

Підйом по сходах здається довшим, ніж торішнього разу. Кожна сходинка — можливість передумати, повернутися, зберегти те, що залишилося від моєї раціональності. Але я продовжую йти, одна нога за іншою, поки не опиняюся перед його дверима.

Стукаю тричі. Чую рух усередині, кроки, що наближаються. Двері відчиняються, і він стоїть там у старих джинсах та футболці, волосся розкуйовджене, на обличчі здивування, що швидко змінюється на щось інше.

— Алессандро, — каже він. — Ти прийшла.

— А ти все ще не зрозумів, що варто триматися від мене подалі? — питаю я, і намагаюся, щоб це звучало жартівливо, але голос тремтить.

— Ти теж, — він відступає, пропускаючи мене всередину. — Схоже на те.

Квартира абсолютно не затишна і не домашня. Стіл досі захаращений чашками і коробками з-під дешевої піци, але мені все одно. 

— Доменіко вважає, — кажу я, повертаючись до нього. — Що ти надто активний, як для новачка у справах. 

— А як вважаєш ти? — Даміано підходить ближче. Між нами залишається фут простору, але я відчуваю тепло, що йде від його тіла.  

— Ще не знаю, — кажу щиро. — Ти врятував мені життя, це достатній привід тобі довіряти, як думаєш?

— Так, — він простягає руку, торкається моєї щоки, і я автоматично нахиляюся до дотику. — Це погано?

— Поки ще ні, — шепочу я і закриваю відстань між нами.

Цей поцілунок не такий відчайдушний, як торішнього разу. Він повільніший, глибший. Його руки знаходять мою талію, притискають мене ближче, і я обвиваю руками його шию, вплітаючи пальці в його волосся.

Ми переміщуємося до спальні, не розриваючи контакту. Одяг зникає десь по дорозі — моя куртка, його футболка, мої черевики, його джинси. До того часу, як ми опиняємося на ліжку, між нами залишається тільки шкіра та тепло та бажання, що пульсує у кожній клітині...