Розділ 19.1

АЛЕССАНДРА

Маєток зустрічає мене тишею, яка здається неприродною. Зазвичай тут чутно садівника, який підстригає кущі, або покоївку, що прибирає у великій залі. Сьогодні — нічого. Тільки вітер, який хлюпає фіранками у відкритих вікнах, та далеке дзюркотіння фонтану у дворі.

Даміано паркується за квартал звідси, як ми домовилися. Він залишається на зв'язку, телефон у моїй кишені налаштований так, щоб він чув кожне слово. Це дає мені примарне відчуття безпеки, хоча розумом розумію: якщо Маттео вирішив стати на сторону Доменіко, Даміано стане моїм страхуванням.

Але Маттео — мій брат. Старший брат, який колись носив мене на плечах і навчав їздити на велосипеді, і тримав мою руку на похоронах матері, коли я не могла перестати плакати.

Одинадцять років тюрми змінюють людей. Але не настільки ж?

Заходжу через головний вхід, мої кроки луняють по мармуровій підлозі. Будинок пахне старим деревом і полірувальним воском — запахи дитинства, які тепер здаються чужими.

— Маттео? — викликаю, і мій голос відбивається від високих стель.

— Тут, — чую у відповідь із бібліотеки.

Іду туди, відчуваючи, як серце прискорюється з кожним кроком. Долоні спітніли, і я витираю їх об джинси, проклинаючи себе за слабкість.

Він стоїть біля вікна, спиною до мене, руки за спиною. Постать пряма, плечі широкі — він не втратив форму навіть у в'язниці. Волосся коротко стрижене, майже під нуль, на шиї видніється татуювання, якого не було раніше.

— Привіт, сестричко, — каже він, не обертаючись.

Його голос здається мені чужим. Не тембр — той залишився глибоким і спокійним. Щось інше. Інтонація, відтінок.

— Привіт, Маттео, — відповідаю, зупиняючись за кілька кроків.

Він нарешті повертається. Обличчя старше, ніж пам'ятаю — глибокі зморшки біля очей, шрам на підборідді, якого теж не було. Але очі — ті самі темні, уважні очі, які колись читали мені казки на ніч.

— Ти виросла, — каже з тінню усмішки. — Стала справжньою донною.

У слові "донна" чується щось насмішкувате. Або мені здається?

— А ти вижив, — відповідаю. — Це головне.

Маттео підходить ближче, і я змушую себе не відступати. Він зупиняється на відстані витягнутої руки, вивчає моє обличчя.

— Знаєш, що найгірше у в'язниці? — питає він раптово. — Не насильство. Не самотність. Найгірше — усвідомлення, що світ поза цими стінами продовжує жити без тебе. Що ти більше не потрібен.

— Ти завжди був потрібен, — кажу м'яко. — Я думала про тебе щодня.

— Думала, — повторює він. — Я знаю, Алессандро. Шкода тільки, що ми так мало бачились. 

Провина боляче б'є. Він правий — я була зайнята кланом, боротьбою за владу, виживанням. Навідування до в'язниці завжди відкладалися на потім.

— Мені шкода, — кажу щиро. — Я...

— Не вибачайся, — обриває він, відвертаючись. — Я розумію. У тебе були справи, клан, влада, відповідальність. — він повертається знову, і в його очах щось спалахує. — Доменіко.

Ім'я молодшого брата висить між нами, важке і гостре.

— Що ти знаєш про нього? — питаю обережно.

Маттео усміхається, але усмішка не досягає очей.

— Він приїжджав до мене. Кілька разів за останній рік. Розповідав, як ти керуєш кланом, що довіряєш чужинцям і забуваєш про традиції.

Холод розповзається по хребту.

— І ти йому вірив?

— Спочатку — ні, — зізнається Маттео. — Але потім я почав спостерігати. Слухати. І знаєш, що зрозумів?

Мовчу, чекаючи.

— Що він правий. Ти змінилася, Алессандро. 

Я стискаю кулаки, щоб руки не тремтіли.