29

Стою перед кавоваркою і тупо дивлюся на кнопки. Начебто звичайна дія — натиснути, підставити чашку, почекати. Але думки розбредаються, а руки тремтять так, що боюся пролити каву ще до того, як вона приготується.

Сьогодні вранці, збираючись на роботу, я дивилася на себе в дзеркало та бачила чуже обличчя. Бліде, з темними колами під очима. Всю ніч вовтузилась у ліжку, прокручуючи у голові вчорашній вечір.

Натискаю кнопку еспресо, і машина починає шипіти. Звук різкий, неприємний, як і все інше сьогодні вранці.

— Даш.

Голос за спиною змушує мене обернутися так різко, що мало не кидаю чашку. У дверях стоїть Рома. На обличчі щось між мукою і рішучістю, в очах справжня буря. 

Серце підскакує до горла. Перший імпульс – бігти. Просто розвернутися і пройти повз нього, ніби нічого не було. Наче вчорашній вечір у студії мені наснився.

— Даш, я все поясню, — промовляє він, роблячи крок у кімнату.

Я задкую до стіни, інстинктивно шукаючи шлях до відступу. Але він швидший. Ще крок, і я вже затиснута між ним і стіною, а його руки лягають мені на плечі.

— Пусти, — шепочу я, але голос зрадницьки тремтить.

— Не йди, — просить він і притягує мене до себе. — Прошу тебе, не йди.

— Відпусти! — вириваюся я, та він не відпускає. Однією рукою обіймає за талію, іншою долонею притискаючи мою голову до своїх грудей. — Рома, відпусти мене!

— Вислухай мене, — промовляє він у моє волосся, і голос у нього хрипкий. — Просто вислухай.

Сльози палять очі, скочуються по щоках, я знову намагаюся відштовхнути його, але марно. Він міцніший за мене, і головне — я не хочу йти. Навіть зараз, коли боляче та прикро, його близькість все одно діє на мене як наркотик.

— Яка ж я дурепа, чекала тебе весь вечір, — схлипую я йому в груди. — Але ти вибрав її. Як завжди, знову!

Я таки відштовхую його, але це скоріше тому, що він сам дозволяє мені це зробити, ніж від моїх зусиль.

— Ні, — він усуває мене на відстань витягнутих рук, заглядає в очі. — Нікого я не вибирав. Це не вибір, Дашо.

— Звісно, ​​вибір! — Голос зривається. — Тобі треба було вирішити, вона чи я. І ти вирішив!

Сльози душать мене, стоять комом у горлі і застигають на обличчі, ніби навіть вони завмерли від болю.

— Я не міг просто піти, — каже він тихо. 

— Так, пам'ятаю, — закінчую я гірко. — Тому що я таємниця. Незручність. Тепер я зрозуміла, хто я для тебе насправді.

— Ні, — він бере моє обличчя в долоні, дивиться у вічі. — Ти все. Все, що є справжнє у моєму житті.

— Брехня, — шепочу я, але вже не намагаюся вирватися. — Якби це було правдою, ти приїхав би.

— Я збирався приїхати, — він гладить мої мокрі щоки великими пальцями. — До останнього сподівався, тому й не писав одразу. А коли зрозумів, що не вийде, то хотів попередити, але ти мене випередила.

Він робить паузу, у його очах щось особливе.

— Я так сподівався, що встигну застати тебе у студії вранці. Побачив твої фрезії на столі, — голос стає м'якшим, майже ніжним. — Такі гарні. Ти їх мені поставила?

Щось у мені здригнулося. Він таки приїхав. Бачив квіти. Значить… Боже.

Сльози знову прориваються — гарячі, обпікаючі. Я схлипую, чіпляючись пальцями в його сорочку, одночасно намагаючись відштовхнути і притягнути ближче. Його губи торкаються моїх повік, спускаються до куточків губ, і я відчуваю, як опір повільно тане. Тіло зраджує мене, як завжди поруч з ним.

І я здаюсь. Остаточно. Притискаюся до нього всім тілом, дозволяючи йому стерти весь біль.

— Я вже не знала, що й думати, — шепочу крізь схлип. — Думала, з тобою щось трапилося, божеволіла від хвилювання…

— Пробач мені, — його губи ковзають моєю шиєю, і голос звучить приглушено. — Пробач мені, Даш.

Руки вже обвиваються навколо його шиї, і я повністю капітулюю перед ним.

— Рома, нас можуть побачити, — слабо протестую я, хоча сама притискаюся до нього ще міцніше.

— Начхати, — каже він різко, підводячи голову і дивлячись мені в очі. У його погляді щось дике, відчайдушне. — Начхати, Даш.

Він цілує мене — жадібно, відчайдушно, наче намагається через поцілунок передати все, що не може висловити. Я відповідаю, незважаючи на сльози, незважаючи на біль. Не можу не відповідати.

— Нехай бачать, — шепоче він мені в губи, і в його голосі стільки лютої рішучості, що я здригаюся. — Нехай усі бачать, що ти моя.

Щось у його тоні змушує мене насторожитися. Не слова — вони гріють душу. Але щось інше. Якась відчайдушність, наче він на краю прірви.

— Рома, що сталося? — питаю я тихіше, вдивляючись у його обличчя. — З тобою щось не так.

У його очах з'являється щось болюче, майже агонія.

— Нічого не сталося, — відповідає він, але я відчуваю брехню.

Холодок пробігає спиною. Я гублюся, не розуміючи, що відбувається.

— Рома… — починаю я, але він перебиває.

— Начхати на все! — Видихає він різко, майже зло. — Нехай всі котяться до біса!

У його голосі стільки злості, що мимоволі здригаюся. Щось відбувається. І я розумію, є щось, про що він мовчить. Щось важливе. І це лякає мене більше, ніж будь-яка інша правда.

Серце починає битися від страху, паніка піднімається хвилею.

— Рома, скажи мені, що...

— Два тижні, — перебиває він мене, схопивши моє обличчя долонями, і голос стає жарким, майже гарячковим. — Не місяць. Два тижні, Дашо.

Я завмираю, перестаю дихати.

— Розлучення, — каже він, притягуючи мене ближче і цілуючи жадібніше, відчайдушніше. — Чуєш? За два тижні ти будеш моєю.

Звук дверної ручки змушує нас здригнутися. Цієї секунди двері відчиняються, і в кімнату входить Віка. Наші очі зустрічаються – його та мої – у цій секундній прірві жаху.

Вона йде прямо до раковини, не одразу помічаючи нас. Виглядає втомленою, роздратованою, повністю зануреною у свої думки. Набирає воду у склянку, п'є залпом.

Ми з Ромою завмираємо, не дихаючи. Моє серце б'ється так голосно, що здається, його чути на весь офіс. 

Ми повільно відстрибуємо один від одного. Але Віка, як і раніше, копається у своїх справах біля раковини. Протверезіння надходить надто швидко, майже миттєво. Рома і я обмінюємося швидким поглядом і легким кивком — приходимо подумки до одного рішення.