— Барі, яка ж я дурепа.
— Ого. Інно. Ти про що взагалі?
— Я злюся на саму себе.
— Про що ця злість, Інно?
— Я так застрягла, зависла на ось цьому всьому…
— На чому?
— Барі, я ніби все чекала, щоб щось прояснилось. Щоб щось відкрилось, щоб мені хтось пояснив. Ну… Наприклад, щоб Орест перестав щось приховувати… Я чекала, щоб все повернулося на свої місця. А цього може ніколи не статись.
— Цього може ніколи не статись…
— Всі ці роки — я не живу. Я просто не живу. Я нічого не помічаю. Себе не помічаю. Що я відчуваю. Як я проживаю. Що я витримую. І нащо…
— Інно, помітити це — велика праця. І ти прийшла до цього. Попри все.
— Та… І що з цього? Барі, я, мабуть, забула, як себе чути. Якось все це заплутано. Я не знаю.
— Ти відвикла чути себе. Ти пристосовувалась.
— Мабуть що так.