Глава 1.

14 лютого 2025 року, п’ятниця. 08:30 ранку.

Гонолулу, Гаваї. Район Вайкікі (Waikiki).

Спека на Оаху не чекає обіду. О восьмій тридцять ранку сонце вже випалювало залишки нічної прохолоди з асфальту бульвару Ала Вай (Ala Wai Blvd). Лейтенант Олівер Блеквуд сидів у своєму сріблястому Toyota 4Runner, застрягши в заторі. Він ненавидів це свято. День святого Валентина в Гонолулу виглядав так, ніби купідон вибухнув над островом, засипавши все рожевим пластиком. Туристи в однакових гавайських сорочках, вітрини, заліплені серцями, і цей нестерпний запах кокосової олії для засмаги, що просочувався навіть крізь закриті вікна авто. Радіо ожило, пробиваючись крізь шум кондиціонера:

— Юніт Оушен-Один, перевірте статус 10-52 в готелі Сенд Вілла.

— Оушен-Один, прибув на місце, — відповів Олівер, підносячи рацію до губ.

Він глянув на пасажирське сидіння. Там лежала синя магнітна мигалка. Олівер зітхнув, опустив скло, відчувши удар вологого тропічного повітря, і з характерним глухим стукотом прикріпив "вишню" на дах свого позашляховика. Потім вставив штекер у прикурювач. Спалахнуло синє світло – єдине, що відрізняло його приватну машину від тисяч інших авто в цьому місті. "Sand Villa" був старим готелем. Він не мав того блиску, як гіганти на першій лінії пляжу, але мав свій шарм... і свою історію сумнівних рішень. Олівер вийшов з машини, поправляючи кобуру на поясі. Його темно-синя сорочка вже почала липнути до спини. Біля входу стояла патрульна машина: класичний білий седан із синьо-жовтими смугами HPD. Поруч із нею, спершись на капот і схрестивши руки на грудях, стояла сержант Еме Кауа. Вона виглядала так, ніби цей острів належав їй, а Олівер просто орендував тут квадратний метр асфальту.

— Howzit, Lieutenant? (Як справи/Привіт, лейтенанте?), — кинула вона замість вітання. Її тон був рівним, як поверхня океану перед штормом. — Ти спізнився. Трафік на H-1 не пробачає новачкам.

Олівер проігнорував шпильку про «новачка». Він народився тут, але шість років у Лос-Анджелесі зробили його чужинцем в очах місцевих копів.

— Доброго ранку, сержанте Кауа. Що у нас? Диспетчер казав про медичну допомогу. Чому викликали детективів?

Еме відштовхнулася від капота, її чорний хвіст майнув у повітрі.

— Тому що люди рідко ламають собі обидві ноги, просто вставши з ліжка. Медики кажуть, це виглядає... неправильно. Ходімо. Номер 412.

Вони увійшли в лобі. Тут пахло старим килимом і хлоркою. Ліфт повільно поповз на четвертий поверх.

— Жертва – Маркус Рід, 42 роки, — почала доповідати Еме, дивлячись на цифри поверхів. — Турист. Приїхав з Чикаго тиждень тому. Зареєстрований один, але покоївка каже, що бачила з ним жінку. Не дружину.

— Класика Вайкікі, — пробурмотів Олівер.

Двері ліфта відкрилися. Коридор четвертого поверху був заповнений персоналом готелю, який шепотівся кутками. Біля дверей 412-го номера стояв молодий патрульний, який, побачивши золотий щит-жетон Олівера, виструнчився.

— Aloha, сер. Медики ще всередині.

Олівер кивнув і переступив поріг.

Перше, що вдарило в ніс це запах заліза. Кров. Її було небагато, але в закритому приміщенні цей металевий присмак завжди домінував. На підлозі, біля ліжка, лежав чоловік. Великий, підкачаний, з тих, хто носить дорогі годинники, щоб компенсувати відсутність смаку. Зараз його обличчя було сірим від болю і шоку. Двоє медиків швидкої допомоги (EMS) працювали над його ногами. Один з них, кремезний гаваєць на ім'я Бенні, підняв голову.

— Ей, лейтенанте! Давно не бачилися.

— Привіт, Бенні. Що скажеш?

Бенні витер піт з чола рукавичкою:

— Скажу, що цей хлопець має найгірший ранок Валентина в історії. Відкриті переломи обох великогомілкових кісток. Тріщини чисті. Це не падіння, Олівере. Щоб так зламати кістки, треба докласти величезну силу в конкретну точку. Це як удар битою. Або трубою.

Олівер присів навпочіпки біля потерпілого. Маркус Рід важко дихав, його очі бігали по кімнаті, уникаючи погляду поліцейського.

— Містере Рід? Я детектив Блеквуд. Хто це зробив?

Маркус зціпив зуби, стримуючи стогін, коли Бенні затягував шину.

— Ніхто... Я... я впав.

Еме, яка стояла біля вікна, голосно хмикнула.

— Ви впали? — перепитав Олівер, піднімаючи брову. — Звідки? З ліжка?

— Я послизнувся... вдарився об тумбочку. Це був нещасний випадок. Будь ласка, просто відвезіть мене в лікарню. Все pau (закінчено). Я не хочу писати заяву.

Олівер підвівся і відійшов убік, оглядаючи кімнату. Його погляд ковзав по деталях, як сканер. Жодних слідів боротьби. Лампа на тумбочці стоїть рівно. Телевізор цілий. Стакани на столі не перевернуті. Це не була бійка. Це була страта. Він підійшов до невеликого круглого столика біля балкона. Там лежав чек із ресторану «La Mer» – одного з найдорожчих у місті. Вечеря на двох, вчорашній вечір. Сума: 600 доларів. Поруч лежала червона мереживна білизна. Дорога. І, судячи з розміру, вона точно не належала чоловікові.

— Еме, — тихо покликав Олівер.

Сержант підійшла, глянувши на знахідки.