14

[ 23 ноября 2021 г. 0:56 ] ⁨ Сильний вітер завиває за вікном. Ще рано, але він прокинувся від цього звуку. Темно. Невидячими очима оглянув кімнату. Її ж нема! Але ж вона була! Вищі сили! Він втратив межу реальності і сну. Його сни стали його життям. У снах є вона. Така справжня і чиста. Але сьогодні вночі він зрозумів, що вона має свою віковічну таємницю. Це зрозумілося само собою. Він ловить тьмяний вогник зірки на столі. Вона не забрала її. Значить, прийде ще. Що її турбує? Що вона приховує? Чомусь він твердо знає, що це якось пов'язане з ним. Вона ніби боїться. Він відчував її тіло. Реалістично. Її всю. Але в зелених очах з'явився сум. Безвихідь. Чому? Він потер долонями сонне обличчя і підійшов до вікна. Темно. Сильний вітер ганяє чорні хмари по чорному небу. Непогода. Жахлива непогода. Стоп. Непогода? /Але, якщо раптом у неї зникає настрій чи, не дай вищі сили, її хтось або щось засмутило, то навколо здіймається гроза. О, тааак, це повноцінна гроза з блискавицями і громом/. Значить, з нею щось трапилося? Вірніше, вона засмутилася? Адже ця непогода стопудово пов'язана з нею. Зірка ледве жевріє. Він доторкнувся до неї. Холодна. Дивно. Вона сказала, що зірка стала теплою. А тепер знову холодна. Він же не охолонув у своїх почуттях до неї! Він так само хоче її, обожнює її, залежить від неї! Це все гірше, ніж гра Воланда. Тут немає передбачуваності. Чому вона? Чому не будь-яка інша? Вона. Відьма. Точно. Але його. Персональна. Хм, пощастило.