Розділ 2.2

Але одного Forbes мені було замало. Якщо в людини є 80 мільйонів доларів і совість, чиста, як сльоза немовляти, то з нею точно щось не так. Я повернулася на шезлонг і відкрила Інстаграм. Ввела в пошук «Demyan_Kovach_Official».

Ну звісно. Галочка верифікації. 500 тисяч підписників. Я почала гортати стрічку, сподіваючись знайти хоч щось: фото з п’яної вечірки, випадкове селфі з моделлю в білизні, дурний підпис під фото... Хоч щось людське! Але ні. Ось Дем’ян на фоні сонячних панелей. Підпис: «Майбутнє за чистою енергією». Ось він у горах, у професійному екіпіруванні. «Вершини існують, щоб їх підкорювати». Ось його рука (до речі, красива рука, з довгими пальцями і без дурних перснів) гладить якогось собаку з притулку. «Друзів не купують».

— Мене зараз знудить, — прокоментувала я вголос, збільшуючи фото.

Жодної жінки. Жодного натяку на особисте життя. Його профіль був стерильним, як операційна. Або він святий, або маніяк, який ховає тіла в тих самих горах, де медитує. Я схилялася до другого варіанту. Бо нормальні чоловіки не викладають фото смузі зі шпинату з підписом «Заряд енергії на весь день». Цей ідеальний фасад дратував мене до сверблячки. Він був наче порожній аркуш паперу, на якому тато хотів написати сценарій мого "виправлення". Але вони забули, що ручка в руках у мене. І чорнила в ній — отруйні.

Мені терміново потрібно було поділитися цим жахом. Я натиснула на швидкий набір.

— Алло, королево драми, — пролунав у слухавці лінивий голос Ілони. На фоні шуміло море — моя найкраща подруга саме "страждала" на Мальдівах, витрачаючи аліменти третього чоловіка. — Кого ти вбила сьогодні? Я бачила новини про акції твого батька. Ти знову в топі, крихітко.

— Цього разу все гірше, Ілоно. Тато притяг важку артилерію. — Я перевернулася на живіт, бовтаючи ногами в повітрі. — Його звати Дем’ян. І він... святий.

— У сенсі "святий"? Імпотент?

— Гірше. Він еко-активіст, філантроп і веган. Він продав бізнес у Кремнієвій долині, щоб рятувати, увага... карпатських рисей!

У слухавці запала тиша, а потім почувся істеричний регіт.

— О боже! Твій тато геній! Він вирішив, що тобі потрібен моральний компас? Уявляю вас разом: ти в шубі з шиншили, а він обливає тебе червоною фарбою на вході в ресторан.

— Не смішно, — фиркнула я, хоча куточки губ мимоволі поповзли вгору. — Він ідеальний, Ілоно. Аж зуби зводить. Жодного скандалу, жодної п’яної бійки, жодної фотографії з моделлю на яхті. Він медитує! Ти розумієш? Він буде вчити мене дихати маткою і сортувати сміття.

— Ну, може, він гарний? — з надією запитала подруга. — Якщо він виглядає як молодий Бред Пітт, то можна пробачити йому любов до броколі.

— Він виглядає... — я знову кинула погляд на екран. — Небезпечно. Як вовк у шкурі вівці. Але це не має значення. Він не протримається і тижня. Я вже придумала план.

— Який? Спокусити і кинути?

— Ні. Зламати. Я покажу йому, що таке справжнє життя, без цих його "зелених" фантазій. Я стану його персональним глобальним потеплінням. Він втече звідси, благаючи про пластиковий пакет і гамбургер.

— Ти жорстока жінка, Меланіє Божко. Мені вже шкода хлопця. Тримай мене в курсі, це краще за Netflix.

Я підвелася з шезлонга і накинула на плечі шовкову накидку. Мені потрібно було підготуватися. Якщо до нас їде "еко-принц", то я повинна зустріти його як королева пластикового світу.