Розділ 2. Гугл знає все (або майже все)

Я завжди вважала, що ранок має починатися не з кави, а з відчуття повної переваги над світом. Але сьогодні світ, в особі мого батька, вирішив завдати удару у відповідь.

Після нашої "милої" розмови за сніданком минуло три години. Я встигла зробити маску для обличчя з золотим пилом (кажуть, це корисно для аури, хоча я роблю це просто тому, що можу), вибрати вбрання для "страти" нового нареченого і навіть трохи занудьгувати.

Я лежала на шезлонгу біля басейну, гортаючи стрічку Інстаграму, коли телефон завібрував. Повідомлення від батька. Коротке, як постріл:

«Його звати Дем’ян Ковач. Будь чемною. P.S. Я заблокував твій доступ до винного льоху до вечора».

— Тиран, — пробурмотіла я, але в очах спалахнув мисливський вогник.

Дем’ян Ковач. Звучить просто. Занадто просто для людини, яка наважилася переступити поріг маєтку Божків після того, що сталося з Артуром.

Я відкрила браузер. Мої пальці зі свіжим манікюром кольору "бургунді" швидко вбили ім’я в пошуковик. 

— Ну що ж, Дем’яне Ковачу, покажи мені свої скелети в шафі, — прошепотіла я.

Гугл видав мені 120 тисяч результатів. Непогано. Я натиснула на перше посилання. Це була стаття у Forbes Ukraine. Заголовок кричав:

«Дем’ян Ковач: Як перетворити сміття на мільйони і врятувати планету».

Я скривилася. Екологія? Серйозно? Це вже пахло нудьгою. Я почала читати, і з кожним рядком моя брова піднімалася все вище. "30 років. Вундеркінд із Кремнієвої долини. Заснував стартап «GreenFuture», який розробив революційну технологію переробки пластику. Продав компанію за 80 мільйонів доларів, щоб присвятити себе благодійності..."

Я прогорнула нижче, до розділу "Особисте життя". Тут почалося найцікавіше. Або найжахливіше, залежно від того, як подивитися.

"Дем’ян Ковач веде аскетичний спосіб життя. Він переконаний веган, займається трансцендентальною медитацією і щоранку пробігає 10 кілометрів. Він не вживає алкоголь, не відвідує гучні вечірки і витрачає більшу частину прибутків на порятунок зникаючих видів тварин у Карпатах".

Я відклала телефон і подивилася на своє відображення у воді басейну. 

Веган. Тверезеник. Святенник, який рятує рисей.

— О, Боже, — простогнала я вголос, заплющуючи очі. — Тату, за що?

Це було гірше, ніж мажор-марнотратник. Це було гірше, ніж нудний банкір. Це був Містер Ідеальність. Людина, яка, ймовірно, сортує сміття за кольорами веселки і читає лекції про вуглецевий слід, поки ти намагаєшся насолодитися стейком. Він був моєю повною протилежністю. Я — хаос, розкіш і гедонізм. Він — порядок, аскеза і капустяний лист на вечерю.

Я знову подивилася на його фото в статті. Треба визнати, він був гарний. Навіть дуже. Темне волосся, вольове підборіддя, погляд людини, яка знає щось, чого не знають інші. Але цей ідеальний фасад дратував мене ще більше. Ніхто не буває таким ідеальним. У кожного є брудні секрети. Можливо, він таємно ненавидить цуценят? Або хропе? Або носить шкарпетки з сандалями?

Я відчула, як всередині прокидається азарт. Це був не просто наречений. Це був виклик. Батько думав, що цей "святий" зможе мене виправити? Що його правильність стане для мене прикладом?

— Наївний, — усміхнулася я, і ця усмішка не віщувала нічого доброго для Дем’яна Ковача. — Ти думаєш, ти прийшов рятувати мене? Ні, любий. Ти прийшов, щоб я тебе зіпсувала. Я уявила, як цей правильний хлопчик буде тікати звідси, коли я влаштую йому справжню "Божу кару". Я змушу його порушити всі його заповіді. Він благатиме про келих віскі і стейк medium rare вже через тиждень.

Але одного Forbes мені було замало. Якщо в людини є 80 мільйонів доларів і совість, чиста, як сльоза немовляти, то з нею точно щось не так. Я повернулася на шезлонг і відкрила Інстаграм. Ввела в пошук «Demyan_Kovach_Official».

Ну звісно. Галочка верифікації. 500 тисяч підписників. Я почала гортати стрічку, сподіваючись знайти хоч щось: фото з п’яної вечірки, випадкове селфі з моделлю в білизні, дурний підпис під фото... Хоч щось людське! Але ні. Ось Дем’ян на фоні сонячних панелей. Підпис: «Майбутнє за чистою енергією». Ось він у горах, у професійному екіпіруванні. «Вершини існують, щоб їх підкорювати». Ось його рука (до речі, красива рука, з довгими пальцями і без дурних перснів) гладить якогось собаку з притулку. «Друзів не купують».

— Мене зараз знудить, — прокоментувала я вголос, збільшуючи фото.

Жодної жінки. Жодного натяку на особисте життя. Його профіль був стерильним, як операційна. Або він святий, або маніяк, який ховає тіла в тих самих горах, де медитує. Я схилялася до другого варіанту. Бо нормальні чоловіки не викладають фото смузі зі шпинату з підписом «Заряд енергії на весь день». Цей ідеальний фасад дратував мене до сверблячки. Він був наче порожній аркуш паперу, на якому тато хотів написати сценарій мого "виправлення". Але вони забули, що ручка в руках у мене. І чорнила в ній — отруйні.

Мені терміново потрібно було поділитися цим жахом. Я натиснула на швидкий набір.

— Алло, королево драми, — пролунав у слухавці лінивий голос Ілони. На фоні шуміло море — моя найкраща подруга саме "страждала" на Мальдівах, витрачаючи аліменти третього чоловіка. — Кого ти вбила сьогодні? Я бачила новини про акції твого батька. Ти знову в топі, крихітко.