Епілог

Епілог

Кухня пахла часником, розмарином і ще чимось, що Софія не могла визначити… можливо, свіжоспеченою ілюзією?

Сімон спав на стільниці (геть негігієнічно, але всі це схвалювали), а відчинене вікно пропускало фальшивий спів якогось сусіда, ймовірно, з третього поверху, який вважав, що спів у душі робить його Паваротті.

Хуліан, із щільно зав’язаним фартухом, енергійно розмішував суміш, наспівуючи вигадану мелодію.

— Це справжня пісня чи ти імпровізуєш?

— Імпровізую. Називається «Бісквіт примирення».

— Із інгредієнтами на кшталт «подолані травми» і «викуплені брехні»?

— І з ноткою «літаючий торт не входить до комплекту».

Софія посміхнулася. Вона була в піжамі, без макіяжу, з борошном на носі й легкою душею. Дивилася на Хуліана, як дивляться на дощ після довгого сухого літа.

— Слухай, — сказала вона, підійшовши ззаду і обійнявши його за талію, — скільки ще разів цього тижня ти готуватимеш часниковий хліб?

— Поки ти не припиниш удавати, що це не твоя слабкість?

— Ніколи не побачиш, як я здаюся.

— Здавайся. У мене більше часнику, ніж гідності.

Він повернувся і простягнув їй гарячий шматочок, щойно з духовки. Софія відкусила, не думаючи, злегка обпікшись, як завжди, і видала стогін, наполовину від болю, наполовину від кулінарного захвату.

— Гаразд. Смачно.

— Це божественно. Визнай.

— Я не збираюся ще більше роздувати твоє его! Воно вже ось-ось вибухне, як та невдало заквашена маса минулого тижня.

— Технічна помилка.

— Вона так виросла, що Сімон подумав, ніби це ще один кіт.

Обоє засміялися.

Хуліан мовчки дивився на неї кілька секунд. У нього було борошно у волоссі, шматочок цибулі прилип до рукава, а очі сяяли яскравіше за будь-яку глазур, яку він коли-небудь готував.

— Знаєш, ти уявляєш, що це… завжди буде так?

— Борошно всюди і кіт на стільниці?

— Ні, ми. Готувати разом. Сваритися за хороші ножі. Кепкувати з рецептів. Вигадувати виправдання, щоб доїсти залишки. Це?

Софія подумала секунду. Потім знизала плечима і відповіла з посмішкою:

— Тільки якщо пообіцяєш одну річ.

— Будь-яку.

— Більше ніяких тортів у формі жінок.
Ніяких кидань із дахів.
Ніяких тортів із моїм обличчям.
І нічого з пасивно-агресивними написами глазур’ю.

— Тоді в нас не буде драми, але буде десерт.

— А якщо драма мусить бути, хай вона хоча б намазується шоколадом.

Він підійшов, торкнувся своїм носом її носа і поцілував її, як той, хто точно знає, де його дім. Повільно. Тепло. Знову. Так просто і так необхідно, як хороший рецепт.

І поки хліб продовжував підрум’янюватися в духовці, Хуліан сказав тихішим голосом, майже пошепки:

— Я робитиму тобі торт на кожен день народження.
Але без скандалів.
Тільки з любов’ю.

Софія відповіла, обіймаючи його за талію:

— А я малюватиму тобі ілюстрацію щороку.
Тільки ти і я.
І Сімон, звісно.
Хоча він, мабуть, спатиме зверху.

У той момент їм не потрібно було більшого.

Бо коли кохання пахне гарячим хлібом
і готується на повільному вогні…
щасливий кінець не пишуть.
Його подають.

— Що сталося? — запитав він, схиливши голову.

— Нічого. Ну… щось. Тобто, не серйозне. Хоча так. Тобто… не погане. Чи погане, залежно від того, як подивитися. Ну, ти зрозумів! — відповіла Софія, спотикаючись об слова.

Хуліан підняв брову.

— Ти з’їла мій секретний рецепт альфахорес і не хочеш зізнатися?

— Якби ж то, — сказала вона, ковтнувши слину.

Вона дістала щось із кишені. Поклала на стіл.

Це була маленька коробочка.

Хуліан подивився на неї. Повільно відкрив.

Усередині лежало печиво, прикрашене білою глазур’ю.
І написане нерівним почерком (явно рукою людини з тремтячим пульсом) було:

«Наступний хліб у духовці: через 8 місяців».

Тиша.
Сімон чхнув.
А потім знову заснув.

Хуліан подивився на неї. На печиво. Потім знову на неї.

— Ти…? Справді?

Софія кивнула.
— Так. Справді. І цього разу це не виправдання, щоб уникнути побачення.

Хуліан не сказав нічого протягом п’яти вічних секунд.
Потім підійшов, обійняв її так, наче боявся, що вона може зникнути, і притулив своє чоло до її.

— Чи можу я закричати від щастя?

— Тільки якщо не розіб’єш більше тортів.

Хуліан підняв кулак до неба.

— Сімоне! Ти будеш старшим братом!

Сімон відповів легким хропінням.

Хуліан подивився на Софію, все ще тримаючи коробочку в руці.

— Знаєш, що це означає?

— Що нам треба навчитися готувати пюре?

— Ні…
Це означає, що ця кухня…
тепер офіційно для трьох.

І поки хліб продовжував підрум’янюватися в духовці, а ніч опускалася на місто, Софія притулилася до його грудей і посміхнулася.

Бо цього разу майбутнє пахло сім’єю.

І, звісно, часниковим хлібом.