Розділ 28: Торт образи (з начинкою з хаосу)

Коли я дісталася до будинку, все ще з вологим волоссям після швидкого душу після супової пригоди, останнє, що я уявляла, — це знайти Хуліана на даху будинку, геть п’яного, який проголошує своє розчарування, наче головний герой мильної опери про кондитерську помсту. І ще менше я очікувала побачити поруч із ним триярусний торт у формі жінки… явно мене.

У нього було моє зачіска, мої форми (перебільшені, дякую за ніщо) і в центрі, рожевим глассе в драматичному стилі, було написано моє ім’я: СОФІЯ.

Ката стояла на тротуарі навпроти, з пакетом попкорну, записуючи все на телефон, наче репортерка посеред емоційного апокаліпсису.

— Скажи йому щось! Змусь його спуститися! Він ось-ось скине Софію з бісквіта з даху!

— Що я йому скажу? Що не треба сприймати це так близько до серця?!

— Або щоб він не скидав її буквально!

Я підняла погляд. Хуліан хитався з порожнім келихом в одній руці та лопаткою в іншій, у своєму кухонному фартусі, геть розгублений. Він виглядав як Ромео, якого покинули, і який планує вбити Джульєтту кремом для торта.

— Хуліане! — гукнула я з вулиці. — Це не те, що ти думаєш!

— Це саме те! Я бачив тебе з тим типом! Обіймалися! З квітами! Сідали в його машину, наче ви їдете у бюджетний медовий місяць!

— Ні! Мануель мене шантажував! Мені довелося вдавати це побачення, інакше я втратила б роботу! Це не має до тебе жодного стосунку!

Тиша.

— Що?

— Я зробила це з потреби, не тому, що він мені подобається! Ти єдиний, хто мені важливий!

Хуліан опустив келих. І лопатку. Повітря стало густим.

— То… ти не закохана в нього?

— Звісно, ні! Це ти! Ти мені подобаєшся. З твоїми опущеними бровами і твоїми безглуздими тортами. Ти і твої кляті часникові хліби!

— Ти кричиш, що мене кохаєш!

— Бо інакше ти не зрозумієш!

— А ти мені збрехала про прострочений тофу!

— Бо я не знала, як пояснити, що змушена бути з кимось, хто викликає в мене огиду! І я боялася тебе втратити!

Знизу Ката підняла імпровізований плакат із картонки з написом: «ЦІЛУЙТЕСЯ ВЖЕ, КЛЯТІ!»

Хуліан опустив погляд і вперше посміхнувся.

— Хочеш, щоб я спустився?

— Будь ласка. Тільки не помри в процесі.

Хуліан ступив назад, щоб спуститися сходами… і спіткнувся.

І тоді, наче всесвіт чекав саме цієї миті: торт упав.

Цілий.

Я, з розпростертими руками, готова прийняти його в героїчних обіймах, не побачила бурю з бісквіта, меренги і дульсе-де-лече, яка насувалася на мене.

За секунди я була вся в торті.
Від кремових завитків до вишеньки, яка влучила мені прямо в лоб.

Тиша.

Потім дитина закричала:
— Це цукрове диво!

Ката гепнулася на землю, сміючись так, що не могла дихати. Я, вкрита шаром шантильї на плечах, лише глянула в небо і сказала:

— Очевидно, всесвіт не хоче, щоб у нас була нормальна розмова.

— Ти в порядку?! — гукнув Хуліан зверху, виглядаючи через край.

— У тебе є серветка? Чи, може, шланг?

За кілька хвилин Хуліан збіг сходами, без келиха, без лопатки, але з обличчям, повним каяття. Він застав мене біля входу в будинок, укриту тортом, із розтопленою гідністю і шматком моєї «тортової обличчя» на сукні.

— Ти можеш мене пробачити? — запитав він тремтячим голосом.

— Тебе? Після того, як ти кинув на мене цілий торт?

— Це було через образу. Але він мав аромат ванілі…

— І смак приниження.

— Я не хотів тобі зашкодити.

— Запізно.

— Але я тебе кохаю.

Я засміялася. З кремом на обличчі. З вишенькою на лобі. З глазур’ю, що стікала по декольте.

— Чому ти мені так подобаєшся, ідіоте?

— Може, бо ми однаково божевільні.

— Або однаково солодкі.

— Запросити тебе на примирливу вечерю?

— Тільки якщо вона не закінчиться ще одним тортом, що падає з даху.

— Обіцяю.

Ми обнялися. Липкі. Цукрові. Безглузді. Справжні.

Здалеку Ката гукнула:

— Найкраща романтична комедія за роки! І безкоштовно!

І я, з легким серцем і волоссям, просоченим мусом, зрозуміла, що, попри весь цей безлад, помилки, мстиві торти… я по-справжньому закохуюся.

І цього разу я не збиралася тікати.

Хуліан міцно мене обіймав, наче цукор, що нас огорнув, також склеював уламки всього, що ми зруйнували через непорозуміння, гордість і робочий шантаж.

— Ти вся в кремі, — прошепотів він.

— Дякую, детективе-кондитере. Здається, у мене шантильї у вусі і дульсе-де-лече на віях.

— І вишенька на шиї… стривай, це вишенька чи цукровий виноград?

— Не знаю, але, здається, це тепер частина моєї особистості. Я вже не Софія, я Софія з духовки.

Він засміявся, опустив погляд і пальцем витер мені щоку. Ну, спробував. Скоріше розмазав глазур, наче це був ванільний сонцезахисний крем.

— Вибач за все, — сказав він серйозніше, не відводячи погляду. — Що засумнівався, що повівся як ідіот. Що… зробив торт на твою честь.

— На мою честь? Ти ж його на мене кинув!

— Це було випадково!

— Ага? А частина з бісквітними грудьми 95-го розміру?

— Це вина кондитерського мішка. Він мав власну волю.

Ми обоє засміялися. Трохи через абсурдність сцени. Трохи через нерви. Трохи тому, що після всього хаосу… ми дійшли до цього.

— Знаєш, що найгірше? — сказала я. — Це було найчесніше побачення за роки.

— І, мабуть, найкалорійніше.

— Так. Мій дієтолог знепритомніє.

Запала тиша. Момент, який не був незручним, а ніжним. Секунда, коли його очі опустилися до моїх губ, і мій мозок, уперше, не кричав «тікай».

— Чи можу я тебе поцілувати? — тихо запитав він, наче повітря могло зламатися.

— Навіть якщо у мене крем на губах?

— Особливо через це.

Ми наблизилися. Повільно. Обережно. Наче обидва збиралися поцілувати когось уперше за довгий час.

І тоді… ми поцілувалися.