Розділ 27: Побачення, якого ніхто не просив (особливо я)

Точка зору: Софія

Пообіцяти Мануелю ще одне побачення в обмін на збереження роботи здавалося менш серйозним, коли я писала це в WhatsApp. У моїй уяві це було щось на кшталт «година, дві кави, фальшиві посмішки — і готово». Просто. Швидко. Без ускладнень. Як візит до дантиста, щоб очистити душу й жити далі. Але тепер я сиділа в машині Мануеля, із квітами в руках (квітами!) і картонною посмішкою, відчуваючи, що моя гідність залишилася плакати на порозі дому.

— Ти виглядаєш чудово, Софія, — сказав Мануель, увімкнувши тиху музику і злегка додавши гучності, щоб звучало романтично, але не заглушувало розмову.

— Дякую… — відповіла я голосом людини, яка тут через професійну загрозу.

Він повернув кермо, наче водив президентський лімузин.
Я стискала квіти на колінах, намагаючись не втратити ні самовладання, ні терпіння.

— Хочеш поїхати в те місце зі свічками й піаністом-аматором? Чи, може, щось… більш інтимне?

— З людьми. Багато людей. І вікнами. І Wi-Fi, на випадок, якщо доведеться тікати через GPS, — вирвалося в мене без роздумів.

Він засміявся.
— Завжди цей гострий гумор. Мені це в тобі подобається. Хоча, зізнаюся, одного дня ти проткнеш мене своїм сарказмом.

— Тільки якщо заслужиш.

Я відвела погляд до вікна. Відчувала, ніби дивлюся на себе збоку. Як актриса в сцені, яку не розумію, промовляючи слова, які не писала. Я так не вписувалася, що сидіння здавалося незручним, музика — нудотно-солодкою, а запах освіжувача повітря в машині викликав у мене моральну алергію.

І тоді я подумала про Хуліана.

Про його щиру посмішку. Про часниковий хліб. Про те, як він дивився на мене, наче йому не треба було мене розуміти, щоб залишитися.

І тут навалилася провина. Повною мірою. Як холодна хвиля, що накриває тебе, коли ти суха й не готова.

Я залізла в сумку. Дістала телефон. Написала Хуліану:

Привіт! Вибач за зміну планів, Ката погано почувається, попросила залишитися з нею сьогодні. У неї температура, здається, отруїлася… простроченим тофу. 😅 Напишу завтра, гаразд?

Брехня.
Провина.
Самообман.
І емодзі «хехе, усе ок» як отруйний бантик.

Мануель повернув на головну вулицю і припаркувався перед рестораном із фіолетовими вогнями й меню на ламінованій картонці.

— Знаю, тобі подобаються такі місця, — сказав він із гордістю, виходячи, щоб відкрити мені двері, наче я королева Англії. Я вийшла, бо не мала вибору. Буквально. Я була з боку стіни.

У ресторані декор був сумішшю «вечірки на 15 років» і «побачення з Tinder середнього рівня». Світлодіодні свічки, музика в стилі «кавер на балади від саксофоніста без покликання» і офіціант із більшою кількістю гелю в волоссі, ніж досвідом у обслуговуванні.

Ми сіли. Я замовила воду. Мануель замовив вино. А потім почав.

— Нам із тобою треба частіше це робити, — сказав він, нахиляючись уперед і спираючись ліктями на стіл.

— Що? Брехати одне одному й удавати почуття під тиском роботи?

— Ні, виходити. Спілкуватися. Насолоджуватися моментом.

— А, це… так. У тебе немає PowerPoint на цю тему?

— Хочеш, я його підготую? З драматичними переходами!

Я засміялася. Проти своєї волі. Чорт забирай.

— Ти скринька з сюрпризами, Мануель.

— І без можливості повернення!

Ми замовили їжу. Я не знала, що вибрати, бо в меню були поетичні описи на кшталт «салат, омиваний подихами саду» і «суп із мрійливою кремовістю під повним місяцем». Я зупинилася на найбезпечнішому: «щось із рисом і без драми».

Поки ми їли, Мануель продовжував говорити. Про своє дитинство. Про те, як він відкрив любов до гігантських ложок. Про свою теорію, що тости — кращі психологи, ніж багато терапевтів. Я кивала, усміхалася і думала про Хуліана.

Постійно.
Про його обличчя, коли він прочитає повідомлення.
Чи повірить він мені.
Чи, можливо, бачив, як я виходжу з Мануелем.

Ця думка стиснула мені груди.
Я почала гратися виделкою, щоб не дивитися на нього.

— Ти в порядку? — запитав Мануель.

— Так, так. Просто… намагаюся переварити салат із подихами.

Він нахилився ще ближче.

— Ти ж знаєш, що ти мені подобаєшся, правда?

— Підозрювала. Через крики, шантаж і квіти.

— І я радий, що ми тут.
— Ага.

— І що наша вдавана пара не така вже й вдавана, чи не так?

Я ковтнула слину.

— Слухай, Мануель… давай просто пам’ятати, що це робоче побачення. Гаразд?

— Поки що.

— Назавжди.

— Подивимося.

Я зітхнула.
Голосніше за вентилятор у ресторані.

І тут я зрозуміла, що не зможу довго це витримувати.
Бо всередині щось ламалося.
Бо я зраджувала себе. Хуліана.
І хоч як сильно мені потрібна була робота, я також потребувала спокійно спати.

Коли він відвіз мене додому, спробував поцілувати в щоку, але я відхилилася з такою спритністю, що Сімон би аплодував, якби бачив.

— Дякую за вечерю, — сказала я, змушуючи голос звучати люб’язно. — На добраніч, Мануель.

Я увійшла в будинок. Піднялася сходами.

Дійшовши до дверей, сіла на підлогу.
Отак. У сукні, з зів’ялими квітами, із телефоном у руці.

Побачила, що Хуліан не відповів.
Або гірше: прочитав і не відповів.

Сімон підійшов з-під дверей. Нявкнув.

І я подумала лише одне:

«Я втрачаю єдину людину, яка мені по-справжньому подобалася… через ту, яка мені абсолютно байдужа».

І це боліло більше за все інше.

Повернення до ресторану було гіршим за дорогу туди.

Мануель замовив другий келих вина. Потім третій. Офіціант намагався його відмовити фразою «пане, ви впевнені?», але Мануель відповів тостом у повітря і вигуком «ніч святкування, офіціанте емоцій!». Я вже не знала, сміятися чи вдавати непритомність, щоб мене забрали на швидкій. Усе пішло коту під хвіст, коли піаніст закладу почав грати щось, що він називав сучасним болеро. Мануель розчулився.