Розділ 23: Кава, довіра… і занадто знайома літера

Це був один із тих днів, що почалися добре. Без емоційних тривог. Без візитів мами. Без листів чи вигаданих хлопців.
Тільки я, в зручному одязі, із гарячою кавою, і Хуліан… на моїй кухні.

На. Моїй. Кухні.

— Цукор хочеш? — запитала я, розмішуючи каву ложкою, яка пережила три переїзди й невдалу спробу приготувати рисовий пудинг.

— Ні, дякую. Люблю гірку.

— О, ідеально. Як твої травми, — сказала я, усміхаючись.

— І як твої жарти, — відповів він, не втрачаючи темпу.

Ми сіли одне навпроти одного. Сімон дивився на нас із кухонної стільниці з виразом «якщо ви поцілуєтеся за моєї присутності, я покину цю сім’ю».

— То… — почав Хуліан, дмухаючи на свою чашку. — Після хаосу на дні народження й дуелі черпаків ти вирішила продовжити зі мною розмовляти?

— Тільки тому, що ти приніс той часниковий хліб тієї ночі.

— Я знав. Хліб підкорює краще за квіти.

— І менш алергенний, — додала я.

Ми засміялися. На кілька хвилин усе було нормально. Спокійно. Майже… ідеально.

Поки не прийшов листоноша.

Білий конверт. Без відправника. Без видимої марки. Лише напис: «Для Софії. Терміново».

— Ще один емоційний рахунок? — пожартував Хуліан, коли я його розкривала.

Але моя посмішка випарувалася, коли я побачила вміст.

Лист.

Ще один лист.
І цього разу… він був про нього.

"Не дай себе обдурити.
Те, що ти бачиш, не завжди те, чим здається.
Тиша також приховує таємниці.
Ти впевнена, що добре його знаєш?
Не закохуйся занадто швидко, Софія.
Деякі люди вміють приховувати правду краще за інших."

Мої руки затремтіли.

Вперше, відколи я його знала, Хуліан виглядав… вразливим.

— Можна глянути? — запитав він.

Я передала йому лист. Він прочитав його мовчки. Його вираз затвердів.

— Це вперше ти отримуєш таке?

Я похитала головою.

— Я отримувала інші. Але цього разу… я хотіла тобі показати. Бо більше не хочу припускати. Хочу знати.

Він глянув на мене. Не з недовірою. З чимось чеснішим. Більш болючим.

— Я нічого від тебе не приховую, — сказав він, опускаючи лист.

— Я знаю, — відповіла я.

І я знала. Справді. Тому дискомфорт походив не від повідомлення.
Він походив від іншого.

— Можна ще раз подивитися?

Я взяла лист назад. І тоді це сталося.

Я впізнала вигин літери «r», нервовий штрих у «s», зайвий завиток у «g».

Не може бути.

— Усе гаразд? — запитав Хуліан.

— Так… ні… не знаю. Просто…

Я ковтнула слину.

— Здається… я впізнала цей почерк.

— Що?

— Це від подруги. Або… так здається.

— Хтось, хто хотів тебе захистити?

— Чи саботувати?

Ми замовкли на мить. Повітря стало густішим.

— Хочеш із нею поговорити? — запитав Хуліан, спокійніше, ніж із осудом.

— Так. Мені потрібні відповіді.

— Гаразд. Але перш ніж ти підеш…

Він узяв мою руку. Лише жест. Але достатній.

— Дякую, що довіряєш мені.

— Дякую, що не втік.

— Після того дня народження, гадаю, мене вже нічим не злякати.

Ми засміялися. Ледь-ледь.

І хоча лист украв наш момент… щось у мені знало, що ми вже не ті, що раніше.
Між нами більше не було сумнівів.
Лише… третя особа в рівнянні, про яку ми не знали.

Але це ми вирішимо.
Хоч би довелося вибивати правду з Кати мемами, сарказмом чи піцою як хабарем.

Я вийшла з квартири, залишивши аромат кави, що все ще гойдався в повітрі, і Сімона, який позіхав, наче щойно не розкрилася найбільша загадка з часів винайдення котячих ласощів.

Я тримала лист у руці, наче доказ емоційного злочину.
І з чітким пунктом призначення: Ката.

Я не могла заперечувати очевидне. Цей почерк був її. Ця нервова «s». Ця «a», що виглядала як «o з претензіями». І цей пасивно-агресивний тон із ноткою дешевої таємничості.
Наче Шерлок Голмс вивчав копірайтинг на Pinterest.

Я подзвонила у двері. Тричі.
У стилі «терміновість без можливості відмови».

— Софія? — відчинила вона з бантом на голові й ложкою морозива. — Принесла торт чи помсту?

— По ложці обох, люба.

Я увійшла, як емоційна буря. Сіла. Поклала лист на журнальний столик, наче скинула козирну карту в покері.

— Знайоме?

Ката опустила ложку. Глянула на конверт. Колір зійшов із її обличчя, наче вона побачила привида, переодягненого в абонемент до спортзалу.

— А.

— А.
Це все, що ти мені скажеш: «а»?

— Ну, я ще можу сказати «ой».

— КАТА!

— Гаразд, гаразд! — вона гепнулася на диван, як актриса мильної опери, переможена власними рішеннями. — Так. Це я. Я писала листи.

— Із якого часу?

— Із другого тижня, як ти переїхала.

— ДРУГОГО ТИЖНЯ?!

— Бо я не довіряла твоєму чоловічому радару! У тебе жахливі прецеденти!

— І це виправдовує, що ти надсилала мені таємничі конверти, наче лиходійка із серіалу для підлітків?

— Я воліла це, ніж бачити тебе закоханою в соціопата з кубиками преса.

— Хуліан не соціопат!

— Ти цього не знала на початку! І в тебе є типаж! Якщо в нього немає травм і погляду «я щось приховую», він тобі не подобається.

Я замовкла.

— Влучила.

— Я лише хотіла, щоб ти була насторожі. І так, можливо, я трохи захопилася. І так, можливо, тон був трохи… загадковий.

— Ката, ти написала «тиша також приховує таємниці», наче надсилала погрозу від секти.

— Це звучало круто! Мало ритм!

— Здавалося, що ти попереджаєш мене, ніби він убив свою екс із суповою ложкою!

Ми обидві замовкли. А потім вибухнули таким гучним сміхом, що Сімон удома, мабуть, відчув вібрацію.

— І чому ти зупинилася? — запитала я, уже спокійніше.