РОЗДІЛ 7. Коли нерви здають, а серце — ні

Після танцю ми повертаємося до краю зали, і я намагаюся дихати рівно.

Рівно.

Спокійно.

Як нормальна людина.

Але мій мозок вирішує, що зараз — ідеальний момент для паніки.

"Ти танцювала з ним. ТИ. ТАНЦЮВАЛА. З АРСЕНОМ. Перед усіма цими людьми. А що, якщо хтось помітив, що ти тремтіла? Що твоя рука пітніла? Що ти ледь не впала двічі?"

Я хапаю ще один келих шампанського з підносу офіціанта.

Арсен кидає на мене швидкий погляд:

— Ти в порядку?

— Авга, — кажу я, випиваючи половину келиха за один ковток.

— Міро...

— Все чудово! — Мій голос звучить трохи занадто голосно. — Просто... весело тут. Дуже. Занадто весело. Чому так весело?

Він бере мене за лікоть, відводить до вікна, де менше людей:

— Дихай.

— Я дихаю!

— Повільніше.

Я намагаюся. Справді намагаюся.

Але тут до нас підходить жінка років п'ятдесяти, у сукні кольору бордо, з перлинами на шиї і поглядом, який каже: "Я бачила всіх, і мене нічим не здивуєш."

— Арсене! — вона цілує його в обидві щоки. — Нарешті! Я чула, що ти привів когось особливого!

Арсен легко усміхається — але я вже розпізнаю його "соціальну" усмішку, яка не торкається очей:

— Ірино Петрівно, це Міра. Моя наречена.

— О! — Жінка повертається до мене, її очі миттєво сканують мене з голови до ніг. — Мила дівчина. Звідки ти, любонько?

— Я... з Києва, — кажу я.

— Ну так, але звідки саме? Родина? Освіта?

Мій мозок вимикається.

Родина?

Освіта?

Що я маю казати?!

— Я... навчалася в... університеті, — бовкаю я.

— Якому?

— Київському.

— Який факультет?

— Е-е-е... — Я дивлюся на Арсена з панікою в очах.

Він втручається:

— Міра скромна. Вона не любить говорити про себе. Але вона закінчила мистецтвознавство.

Ірина Петрівна киває, але в її очах я бачу сумнів:

— Мистецтвознавство. Цікаво. А батьки чим займаються?

Я ковтаю повітря.

Батьки.

Мої батьки живуть у Житомирі, мама працює в бібліотеці, тато — водій маршрутки.

Чудові люди.

Але точно не ті, про кого говорять на таких вечірках.

— Вони... — починаю я.

— Вони на пенсії, — раптом каже Арсен. — Живуть за містом. Люблять спокій.

Ірина Петрівна усміхається — але це не тепла усмішка:

— Як... мило.

Вона йде, і я видихаю так голосно, що Арсен дивиться на мене стурбовано:

— Все гаразд?

— Ні! — шиплю я. — Вона думає, що я фальшивка! Вони ВСІ думають!

— Міро...

— Я не можу! Я не можу так! Я не вмію брехати! У мене обличчя видає все! Колись я намагалася сказати подрузі, що мені подобається її стрижка, і вона одразу зрозуміла, що ні!

Арсен стискає губи, намагаючись не засміятися:

— Міро...

— І взагалі! — продовжую я, розмахуючи руками, і шампанське ледь не виплескується з келиха. — Я не знаю, що таке Ротко! Я думала, що це прізвище якогось футболіста!

Тепер він справді сміється — тихо, але щиро:

— Міро, заспокойся.

— НЕ МОЖУ ЗАСПОКОЇТИСЯ! ТУТ ВСІ ТАКІ... ІДЕАЛЬНІ! А я... я...

Він бере мене за плечі, повертає до себе:

— Ти — справжня. А це дорожче за всю їхню ідеальність разом узяту.

Я моргаю, намагаючись не заплакати:

— Серйозно?

— Серйозно.

Його погляд такий теплий, такий щирий, що я майже вірю.

Майже.

Але потім...

---

Максим наносить удар

Максим з'являється знову — як привид, якого не можна прогнати.

— Арсене! Міро! — він підходить із широкою посмішкою. — Ходімте, хочу познайомити вас із кількома людьми!

Арсен напружується, але киває.

Ми йдемо за Максимом до невеликої групи — троє чоловіків і дві жінки, всі з келихами, всі з поглядами, що оцінюють.

— Це Арсен Вартанян, — представляє Максим, — і його чарівна наречена, Міра.

— О, нарешті! — каже один із чоловіків, потискаючи Арсену руку. — Ми чули, що ти закоханий! Розкажи, як познайомилися?

Арсен починає розповідати нашу узгоджену версію — виставка, Ротко, розмова...

Але Максим раптом втручається:

— А де саме ти працюєш, Міро? Яка галерея?

Я завмираю.

Галерея.

Ми не обговорили назву.

— Я... — починаю я, моє серце калатає так, що мені здається, всі його чують.

— "Мистецький простір", — швидко каже Арсен.

— "Мистецький простір"? — повторює Максим, нахиляючи голову. — Цікаво. Я не чув про таку галерею в Києві.

— Вона невелика, — кажу я тихо. — Камерна.

— А де саме розташована?

Моє серце падає кудись у п'яти.

Де?

ДЕ?!

— На Подолі, — раптом вигукую я.

Максим усміхається:

— На Подолі. А на якій вулиці?

Тиша.

Я не знаю вулиць на Подолі.

Ну, окрім Контрактової площі, але це ж не вулиця!

Арсен стискає мою руку — попередження, підтримка.

— Вона на Верхньому Валу, — каже він рівно.

Максим киває, але в його очах я бачу тріумф:

— Верхній Вал. Зрозуміло.

Він знає.

Він ЗНАЄ, що ми брешемо.

І мені стає погано.

Фізично погано.

— Вибачте, — раптом кажу я, відступаючи. — Мені... треба в туалет.

Я розвертаюся і йду — швидко, майже біжу — до дверей із написом "Жіноча кімната".

За спиною чую, як Арсен щось каже, але я не зупиняюся.

Не можу.

---

 Жіноча кімната: де все руйнується

Я заходжу в туалет — і, слава Богу, він порожній.

Величезні дзеркала, м'яке освітлення, мармурові раковини.

Я підходжу до раковини, вмикаю холодну воду, мочу руки, тру обличчя.

Дихай.

Дихай.

ДИХАЙ.

Але не виходить.

Бо я розумію:

Максим нас розкусив.

Він знає.

А якщо він знає — всі дізнаються.

І Арсен...

Боже, Арсен втратить угоду з китайцями.

Втратить репутацію.

Через мене.

Через мене, яка не може нормально збрехати про назву галереї!

Двері відчиняються.

Я здригаюся, обертаюся — і бачу Єву.

Вона входить, закриває за собою двері, дивиться на мене: