51

Революція червоних цін. На ноти й гуде по-балконному тихо. Як ходячий будинок.
Мертвенно-бліді неприродно промені на запалі вилиці брилами падають. Кажуть,
що це незаконно, але я не залежний, як і раніше, від їхніх язиків. Порожньо мелючих. Я
міддю над дахами міста розтікався. А їх ковпаком розклали. Так пахне свобода.
Емалями і філігранню голодних птахів.
Ясні яструба очі чисті й автентичні. Парили. Зерна незібраної кущистої
пустелі. Акустика академічно пливла назад, а ті - в синьо-білі плями. Незв'язні
дикі образи пропливли у тумані ночі. Ми не засуджуємо. Свої, рідні. Приходить і
йде. Або не йде. Вуха з думок зварилася опеньками по схилах. Пагорбів і Гір. Не
знаю, чи буду так само на блюдці, коли все зміниться.
На місці стоїть петрикор. Ця ретроспектива вдячна старим шафам і
жовтим шпалерам. Щось дивне стиснулося всередині, хоч про це страшно писати. Все
знову заплуталося.

Спонтанне викривлення щирості вимірюється тремтячими обертонами Дзвонів.
Це не завжди те слово погано. Часом як гарний танець, у якому захват від
імпульсу й пульсу. Шлях відбувається в пошуку. Себе єдиного для всіх тисячоліть. В
цьому фонтані примарно відбилися спогади, але вісім разів і повторення кадру
кожного кедрового року. Вже наближається запах Йоля, що дивно при тому, що
штучно. Муркотіння килимів злегка підпалює. І Чорні Привиди лякають уже
менше. У музеї мистецтв не так страшно. Це шепотів сон.
Спускалися ялинкові іграшки. Ємності прохолодно з гірки скочувалися. Вся ця
дія справжня. І відбувалася на платформі з глини. Комом. Крихкими
пір'ям снігу та інею. І мені ця ідея здавалася куркою. Так запліснявіла моя лінь.
Автор хотів новелу написати, але крики, що повторюються, вибили його з колії і прокололи
коліна. На яких і так шрами від сковорідки. Рядки, що смикають за нитки.
Прошу вибачення. Чи так він хотів написати?...