44

Запах вареної картоплі. Мені здавалося, що я повторив цей алгоритм 2 тисячі
разів. Покривалом горіхового кольору. Такий вечір пам'яті. Немає потреби в бунтівному
м'ятному чаї, якщо чесність похмуро хитає головою. Безтілесний дух. Так усвідомлювати
хотілося те, що відбувається. Образ, заломлений у заокругленій призмі. Амфори ладу на
репризі. У якійсь своїй оздобленій масці. Що розгалужено поглядає з
висоти. Запах такий гнилувато-холодний, як із льоху, де промені. Краще сирник їй
віддайте, ніж велике й червоне. Знову той самий мотив. Без перспективи. Креслення.
Графіка не дихає, як гриби після дощу. Кіт гризе лапу, як ведмідь, а я
розвішую локшину по кімнаті. Лад холодний, як північний полюс, не дивлячись на
південність повноти звукоряду. Обмовки цілеспрямовані. Так свідчить Лист.
Жорсткі вм'ятини на лобі місяця. Або року. Зміїсті підземні ходи. Я по них
хотів мандрувати, але не той простір змінено. Шерсть альпаки
електризується швидше за очерети. Це добре, що ми такі різні, хоч і дивно.
Проблеми несумісності в одному домі. Куди ти?
Сіріє похмуре світло. Для повноти картини не вистачає, тушшю чи олією
написаної?... Не спиця і не сірникова коробка. Ладаном-димом у небо піднімаються
журавлі, а ми джерелом. І потоком по землі. Розмите, неясне і розпечене. Так
звучить уже небезпечніше. Хоча побоювання ранкових оленів не виправдані. Серце б'ється
швидше, ніж порцеляновий чайник. Олитъ втомленим поглядом з-під віків.

Думкоформи і духи живуть набагато довше, ніж будь-хто, хто здатний читати. Ці слова
і думки вголос. На балконі пульсуючі квіти і кольори. Колихаються сонні трави на
вікні жовтня і за ним. По-листопадовому прохолодні у власній густоті простирадла. Не
хочеться тягнути час цих секвенцій, а доводиться, бо чеканки білі, як
пелікани великих племен. Полум'ям по голові так приємно і стримано тільки перші
хвилини. А потім обпікає. Нас четверо. І кожен по-своєму портал в інше. Другом
собі стань, а кінь подбає вже. Незабутньо.
Двері скрипучо-сірі сьогодні, як плющ на тому задньому дворі будиночка з Дзеркального
сну. Із жовто-червоної цегли. Там вікна вільні, а не в клітинку, хоч так уже звиклося. Хочеться вилізти на колону і звернутися до неба, та тільки чи почують?
Обличчя цієї думки вкрите таким похмурим листям, що не хочеться заглядати. Ні за
рояль, ані за акорд.