Привид минулого

Кров на руках висихає швидше, ніж бруд під нігтями. Це професійне спостереження. Коли ти перерізаєш сонну артерію «Гончій» — накачаному стимуляторами психопату в темряві колектора, — ти не думаєш про мораль. Ти думаєш про траєкторію леза.

Ми вибралися з-під землі за годину. Брудні, смердючі тванню та смертю, ми нагадували повсталих мерців із дешевого горору. Але ми були живі. «Гончі» залишилися внизу, годувати щурів.

Олена викрала черговий автомобіль — непримітний сірий «Ford Focus» на парковці біля торговельного центру. Я сидів на пасажирському сидінні, витираючи руки вологими серветками, які знайшов у бардачку. Серветки пахли лавандою. Суміш запаху лаванди і металевого душку крові викликала нудоту.

— Куди тепер? — запитав я. Мій голос був хрипким. У горлі дерло від крику, який я стримав, коли встромляв ніж у горло нападника.

— До витоку, — відповіла Олена. Вона вела машину жорстко, підрізаючи потік. — Ми знаємо, хто Замовник — Система. Ми знаємо, хто Виконавець — я і ти. Але між нами завжди є прошарок. Демпфер. Людина, яка передає конверти і тисне руки.

— Посередник? Я думав, це Коган.

— Коган — вітрина. Посередник — це той, хто навчив тебе ремесла, Марку. Той, хто ввів тебе в цей світ.

Я завмер із серветкою в руці.

— Віктор? — я вимовив це ім'я з недовірою. — Віктор мертвий. Він помер п'ять років тому. Рак підшлункової. Я був на його похороні. Я ніс труну.

Віктор Павлович. Мій наставник. Людина, яка підібрала мене, злого підлітка з судимістю, і зробила з мене еліту. Він вчив мене одягатися, розбиратися у вині та знищувати людей, не торкаючись їх пальцем. Він був мені ближчим за батька.

— Ти ніс порожню труну, набиту цеглою, — сказала Олена. — Віктор Павлович живий. І він не просто посередник. Він куратор проєкту «Архітектор» з боку польової агентури.

— Ти брешеш.

— Ти повторюєшся, Марку. «Ти брешеш» — це твоя мантра, коли реальність стає занадто незручною.

Вона кинула мені на коліна планшет.

— Дивись. Геолокація. Закрите селище «Срібний Бір». Вілла, записана на офшорну компанію. Камери зафіксували в'їзд його машини три години тому.

Я подивився на екран. Фото з камери спостереження на КПП. Літній чоловік за кермом «Майбаха». Благородна сивина, окуляри в золотій оправі, ідеально скроєний костюм. Віктор. Живіший за всіх живих.

Мене накрило хвилею крижаної люті. Не тієї гарячої злості, що була в колекторі, а холодної, розсудливої ненависті.

Зрада близьких ранить не тому, що вони роблять нам боляче. Вона ранить, тому що робить нас дурнями. Ми інвестуємо в людей свою довіру, як валюту, а потім з'ясовується, що банк був мильною бульбашкою, а директор утік із касою. Найстрашніше у зраді — це усвідомлення власної сліпоти.

— Він знав, — прошепотів я. — Він усе знав.

— Він не просто знав, — додала Олена. — Він це планував. Він направив тебе до мене. Він дав тобі замовлення на мене, знаючи, що я — це твоя смерть. Або твоє дзеркало. Це був його експеримент.

— Навіщо?

— Тому що Віктор — колекціонер. Він колекціонує зламані долі. І ми з тобою — перлини його колекції.

Я стиснув кулаки. Серветка в моїй руці перетворилася на грудку.

— Їдемо до нього.

«Срібний Бір» спав сном праведників, у яких дуже багато грошей. Високі паркани, вікові сосни, тиша, яку порушувало лише шурхіт шин охорони.

Ми кинули машину в лісі й підійшли до периметра вілли пішки.

Я знав цей стиль. Віктор любив класику. Ковані ворота, камери по периметру, датчики руху на газоні. Але я знав і інше: Віктор був параноїком старої школи. Він не довіряв електроніці. Він довіряв механіці та собакам.

— Собак немає, — прошепотів я, дивлячись у тепловізор, який Олена «позичила» в одного з «Гончих». — Дивно. Він завжди тримав доберманів.

— Може, приспав? — припустила Олена. — Щоб не шуміли.

Ми подолали паркан за дві хвилини. Я відключив живлення зовнішнього контуру, замкнувши ланцюг у щитку, який (я знав це, бо Віктор учив мене шукати такі вразливості) знаходився за декоративним кущем ялівцю.

Будинок був темним. Величезний особняк у стилі неокласицизму. Колони, мармур, пафос. Пам'ятник марнославству.

Ми підійшли до чорного входу. Двері були прочинені. Це було погано. Це було дуже погано. Віктор ніколи не залишав двері відчиненими.

Я дістав пістолет (той самий, єдиний, що в мене залишився). Олена трималася ззаду, стискаючи в руці трофейний ніж.

Ми увійшли.

У будинку пахло дорогими парфумами, шкірою і... порохом. Ледь вловимий, кислий запах згорілого кордиту.

— Тут хтось був, — шепнув я.

Ми пройшли через кухню у величезний хол. Місячне світло падало через панорамні вікна, висвітлюючи пилинки, що танцювали в повітрі.

— Кабінет на другому поверсі, — сказав я, згадуючи розповіді Віктора про «будинок мрії», який він будував. — Він завжди казав, що хоче дивитися на світ зверху вниз.

Ми піднялися широкими сходами. Сходинки скрипіли під ногами, як кістки.

Двері в кабінет були з масиву дуба. Важкі, масивні. З-під них не пробивалося світло.

Я штовхнув двері.

Кабінет був занурений у напівтемряву. Горів тільки камін, в якому тліло вугілля, і настільна лампа із зеленим абажуром на масивному письмовому столі.

У кріслі за столом сиділа людина.

Віктор Павлович.

Він виглядав так само, як на фото. Бездоганний костюм-трійка. Краватка зав'язана ідеальним віндзорським вузлом. Сиве волосся укладене волосок до волоска.

Тільки от голови у нього було наполовину менше, ніж мало бути.

Він сидів, відкинувшись на спинку крісла. У правій руці, що безвольно звисала вниз, був затиснутий пістолет. Старовинний «Вальтер». Колекційний екземпляр.

На стіні за його спиною, на дорогих шовкових шпалерах, розцвіла багряно-чорна пляма, схожа на абстрактну картину Роршаха.

— Самогубство? — запитала Олена, підходячи ближче. Вона не кривилася. Для неї це була просто біологія.