Союз монстрів

Міська каналізація тхне не лайном, як заведено думати. Вона пахне часом і розкладанням. Це запах мокрого каменю, іржавого заліза і чогось солодкуватого, що залишається від щурів, які не зуміли переплисти потік під час зливи.

Ми спустилися під землю годину тому. «Соляріс» довелося кинути в промзоні — над районом почали кружляти дрони з тепловізорами. Олена сказала, що колектор — єдина сліпа зона в місті, де «Великий Брат» сліпий, глухий і страждає від нежитю.

Я йшов за нею, освітлюючи шлях тьмяним екраном телефону, на якому залишалося 12% заряду. Мої італійські туфлі чавкали по багнюці невідомого походження. Мій костюм, що коштував як нирка на чорному ринку, перетворився на лахміття.

— Не відставай, — її голос луною відбився від склепінь тунелю. — Тут є відгалуження, які ведуть у нікуди. Або прямо в турбіни водоочищення.

— Романтично, — буркнув я. — Перший раз веду даму в ресторан, де подають щурячу отруту.

— Сарказм — це блювотний рефлекс інтелекту, Марку, — відгукнулася вона, не обертаючись. — Ти намагаєшся відгородитися жартами від реальності. А реальність така: ми щури. І нам потрібно навчитися думати, як щури, щоб вижити.

Ми вийшли в ширшу галерею. Це був старий зливовий колектор, побудований ще полоненими німцями. Цегляна кладка, високі склепіння. Тут було сухіше. У кутку, на бетонному узвишші, хтось (безхатьки чи дигери) притягнув старий матрац і пару ящиків.

— Привал, — скомандувала Олена.

Вона сіла на ящик, дістала з кишені те саме молоко, яке я купив у восьмому розділі, і зробила ковток. Пакет був пом'ятий, але молоко ще не скисло.

Я звалився на матрац. Пружина вп'ялася мені в ребро, але мені було начхати. Я втомився. Я був мертвий за документами, зраджений батьком і загнаний у кут.

— У нас є три години, — сказала вона, дивлячись на годинник. — Потім рівень води підніметься. Скидання з ТЕЦ.

— І що ми будемо робити три години? — я сів, притулившись спиною до холодної стіни. — Грати в міста? Або обговорювати, як саме нас уб'ють?

— Ми будемо синхронізуватися, — відповіла вона.

— Я не хочу з тобою синхронізуватися. Я хочу тебе використати, щоб вибратися, а потім забути, як страшний сон.

Олена поставила пакет із молоком. У напівтемряві її обличчя здавалося висіченим із мармуру. Окуляри вона зняла, і її очі без скелець дивилися на мене з лякаючою прямотою.

— Ти все ще мислиш як жертва, Марку. «Вибратися», «Забути». Ти хочеш повернути свій комфорт.

Комфорт — це наркоз, який суспільство вколює нам, щоб ми не смикалися, поки нас стрижуть. М'який диван, теплий душ, доставка їжі — це не досягнення цивілізації, це прути клітки. Щойно ви звикаєте до тепла, ви стаєте керованими. Достатньо пригрозити відключити опалення, і ви підпишете будь-який договір.

— А ти, звичайно, вища за це? — огризнувся я. — Ти ж у нас надлюдина. Їси гречку, живеш без дзеркал, спиш у колекторах.

— Я не надлюдина. Я — функція. Оптимізований алгоритм виживання.

— Ти — соціопат, — сказав я. — Не лести собі термінами. У тебе просто атрофована частина мозку, що відповідає за співчуття.

— А у тебе? — вона нахилилася вперед. — Ти вбив репутацію невинної жінки. Ти намагався здати мене на забій годину тому. Ти, Марку, такий самий монстр. Просто ти монстр із комплексом провини. Ти вбиваєш, а потім плачеш у подушку. Це не робить тебе кращим. Це робить тебе лицемірним.

Я підскочив. Лють ударила в голову.

— Я не монстр! — мій крик відбився від стін, багаторазово посилений луною. — Я професіонал! Я роблю роботу! Я не отримую від цього задоволення!

— Правда? — вона теж встала. Вона була нижчою за мене на голову, але зараз здавалося, що вона дивиться на мене зверху вниз. — А коли ти писав план моєї дискредитації... Коли ти створював те БДСМ-відео... Хіба ти не відчував азарту? Хіба ти не захоплювався своєю майстерністю? Хіба влада над чужою долею не збуджувала тебе сильніше, ніж секс?

Я замовк. Вона била в ціль. Хірургічно. Так. Я відчував це. Холодне, солодке відчуття всемогутності. Відчуття, що я — Бог, який пише сценарій життя маленької людини.

— Визнай це, — прошепотіла вона. — Визнай свою природу. Ми тут не тому, що ми жертви. Ми тут, тому що ми хижаки, які посварилися через територію.

Я відвернувся. Дивитися на неї було нестерпно, як дивитися на сонце. Або в чорну діру.

— Гаразд, — видихнув я. — Припустимо. Ми обоє виродки. Союз монстрів. Тобі легше від цього?

— Мені не потрібно, щоб було «легше». Мені потрібно, щоб було «ефективніше». Поки ти брешеш собі, ти вразливий. Ти робиш помилки, як із тим доносом у ФСБ. Ти дієш на емоціях. Мені потрібен партнер із холодним розумом.

Я підійшов до краю платформи. Внизу шуміла чорна вода.

— Розкажи мені про «Катарсис», — сказав я, змінюючи тему. Мені потрібно було перемкнути увагу. Мені потрібно було зрозуміти, з ким я насправді маю справу. — Я бачив дати. П'ять років. Що вони робили з тобою?

Олена сіла назад на ящик. Вона довго мовчала, дивлячись у темряву тунелю.

— Ти знаєш, як тренують бійцівських собак? — запитала вона тихо. — Їх б'ють. Їх морять голодом. Їх нацьковують на інших собак.

— Тебе били?

— Ні. Фізичний біль — це примітивно. Біль народжує ненависть, а ненависть — це енергія. Їм не потрібна була ненависть. Їм потрібна була порожнеча.

Вона потерла скроні, ніби в неї боліла голова.

— «Катарсис» — це не в'язниця. Це санаторій. Сосни, озеро, білі халати. Хороше харчування. Ввічливі лікарі. Доктор Самойлов... він вмів посміхатися так, що ти хотів розповісти йому все.

Я здригнувся при згадці Самойлова. Мій терапевт. Мій платний друг.

— Перші пів року вони просто розмовляли, — продовжила Олена. — Розбирали моє життя. Мої страхи. Мої прихильності. Вони шукали «гачки». Кожна людина має те, що робить її людиною. Любов до мами. Мрія про море. Страх павуків.

Особистість — це не моноліт. Це конструкція із сірників і жолудів, склеєна дитячими спогадами та соціальними нормами. Якщо знати, який сірник витягнути, вся конструкція розсиплеться. Ми думаємо, що наш характер — це сталь. Насправді, це пластилін.