Помилка в коді

Дзвін у вухах не минав. Він був схожий на писк старого монітора, який ось-ось вибухне. Приклад автомата — чудовий аргумент у будь-якій суперечці, особливо коли він прилітає у вилицю.

Я вийшов із відділку поліції через три години. Мій адвокат, слизький тип на ім'я Аркадій, який коштував дорожче за свою вагу в золоті, чекав на мене біля машини.

— Хуліганство і хибний виклик, — сказав він, простягаючи мені вологу серветку. — Хтось зателефонував і сказав, що у твоїй квартирі варять мет. Група захоплення була на зводі. Вибач за фінгал, Марку. Сенатор Коган подзвонив начальнику округу. Охоронці демократії різко згадали, що в них немає ордера.

Я витер кров із розбитої губи і жбурнув серветку в урну.

— Це не мет, Аркашо. Це була демонстрація сили.

— Чиєї? — він спохмурнів.

— Мого особистого головного болю.

Я сів у машину. Квартира була скомпрометована. Апаратуру вилучено «для експертизи» (читай: розграбовано ментами). Але Олена, або той, хто ховався за цією маскою нудної бібліотекарки, прорахувалася в одному. Вона думала, що позбавила мене інструментів.

Наївна.

Професіонал відрізняється від любителя не якістю інструменту, а наявністю плану «Б». Любитель, загубивши молоток, плаче. Професіонал забиває цвях лобом, якщо доведеться. Або дістає зі схованки пневматичний цвяхомет.

Я поїхав не в готель і не до друзів (яких у мене не було). Я поїхав у «Склеп».

Це було підвальне приміщення у старому бомбосховищі на околиці, оформлене на підставну фірму з ремонту холодильного обладнання. Товсті бетонні стіни, автономний генератор, виділена оптоволоконна лінія, що не проходить через міські вузли провайдерів. Моя особиста цифрова фортеця.

Усередині було холодно й гуло. Серверні стійки блимали зеленими діодами, як очі зграї вовків у темряві.

Я сів за головний термінал. Три монітори з роздільною здатністю 8К. Клавіатура без маркування.

Я був злий. Ні, це не те слово. Я був оскаженілий. Холодне, розважливе сказ хірурга, у якого пацієнт прокинувся під час наркозу і плюнув йому в обличчя.

Олена Волкова. «Учень». Вона знала про камери. Вона знала про мої методи. Вона навела на мене копів, щоб виграти час.

Але навіщо? Щоб утекти?

Я перевірив трекери. Її телефон був удома. Її обличчя майнуло на камері біля під'їзду десять хвилин тому. Вона не тікала. Вона сиділа у своїй квартирі без дзеркал і чекала на мій наступний хід.

— Ти хочеш війни, Лено? — прошепотів я, розминаючи пальці. — Ти її отримаєш.

Моя помилка була в тому, що я атакував її соціальну оболонку. Гроші, робота, репутація — це все зовнішнє. Це одяг. Вона скинула його з усмішкою. Щоб знищити її, мені треба дістатися до м'яса. До її справжньої історії.

Вона стерла себе із дзеркал. Але вона не могла стерти себе з «хмари».

Сучасна людина не може жити без цифрового сліду. Навіть якщо ти параноїк, десь зберігаються твої медичні карти, податки, старі фото.

Я запустив «Цербера» — мій найкращий пошуковий алгоритм. Завдання: знайти будь-які приховані хмарні сховища, пов'язані з Оленою Волковою, її IP-адресами, MAC-адресами її пристроїв або біометричними даними.

Поки «Цербер» нишпорив мережею, я налив собі віскі. Дешевий, жорсткий бурбон, який я тримав тут для дезінфекції ран — душевних і фізичних.

Світ ділиться на тих, хто ховає скелети у шафі, і тих, хто будує шафи з кісток. Перші — жертви шантажу. Другі — політики та мільярдери. Моє завдання — з'ясувати, з чиїх кісток побудована шафа Олени.

Сигнал тривоги. «Цербер» знайшов слід.

Це був не Google Drive і не iCloud. Це був приватний сервер, замаскований під трафік покинутого онлайн-магазину автозапчастин. Сервер розташовувався фізично в Ісландії, у дата-центрі, який славився тим, що не ставить запитань.

Обсяг даних: 50 Терабайт.

Я присвиснув. П'ятдесят терабайт? У звичайної людини все життя, включно з відео з ранків і порноколекцією, займає від сили два. П'ятдесят терабайт — це архів невеликої корпорації або урядового відомства.

— Що ж ти там зберігаєш, мишко? — я потер руки.

Я почав процедуру злому. Стандартний протокол: сканування портів, пошук SQL-уразливостей, підбір ключів.

Зазвичай на цьому етапі я бачу паніку системи. Файрвол намагається закрити дірки, але мої скрипти швидші. Це як зламувати бляшанку ножем — грубо, але ефективно.

Але тут було тихо.

Мій перший пакет даних ударився об захист і зник. Жодного звіту про помилку. Просто порожнеча.

Я спробував знову, використовуючи більш агресивний черв'як «Таран».

Нічого. Сервер поглинав мої атаки, як чорна діра поглинає світло.

Я спохмурнів. Я ввів код вручну, намагаючись намацати структуру захисту. І тут я побачив Це.

Це була не стіна. Це був лабіринт.

Код захисту був написаний не людиною. Або людиною, чий мозок працював у чотирьох вимірах. Структура змінювалася щосекунди. Поліморфне шифрування. Тільки-но я підбирав ключ до замка, замок міняв форму шпарини.

— Неможливо, — пробурмотів я.

Такий софт не продають у даркнеті. Такий софт не пишуть ентузіасти.

Я бачив подібне лише один раз. П'ять років тому, коли на замовлення однієї нафтової компанії намагався промацати сервери військової розвідки Ізраїлю. Мене тоді викинули із системи за три секунди і спалили материнську плату віддаленим імпульсом.

Але Олена — архіваріус. Вона носить светри із секонд-хенду і їсть гречку. Звідки в неї захист рівня Пентагону?

Мій азарт змінився холодним, липким розумінням.

Я полював не на вівцю. Я полював на вовка в овечій шкурі. До того ж на вовка, який, можливо, придумав саму концепцію полювання.

Я подвоїв зусилля. Я під'єднав ботнет — мережу з десяти тисяч заражених комп'ютерів по всьому світу, щоб збільшити обчислювальну потужність. Вентилятори у «Склепі» завили, набираючи обертів. Температура в приміщенні почала зростати.