Загрубілі пальці проростають квітами,
Теплими софітами, як подих зефіру в обличчя.
Мій гнів виходить на поверхню околітами.
Ті хто пішов: залишаються величними.
Під звуки флейти Флегетон палає.
Він пожирає спраглу сарану.
У вельзевулових садах за небокраєм
Замість «страни» збудуєте труну.
Відредаговано: 30.11.2025