Глава 12.2

Невеличке кафе «У Марії» — місце, де зупинився час. Потріскана плитка на підлозі, пожовклі від часу фотографії на стінах, запах смаженої цибулі та спецій, від якого шлунок відразу починає бурчати.

Пабло сидить за дальнім столиком, методично поїдаючи тортільї з квасолею. Він не помічає мене, поки я не зупиняюся прямо навпроти нього. Коли він підіймає погляд, його виделка завмирає на півшляху до рота.

— Dios mío! — видихає він, впізнаючи мене. — Що ти тут робиш, niña loca?

— Привіт, Пабло, — я посміхаюся найчарівнішою посмішкою і сідаю навпроти нього без запрошення. — Можна приєднатися?

Він озирається, ніби шукає когось, хто міг би його врятувати.

— Ти не повинна тут бути. Ти не повинна навіть знати, як мене знайти.

— У мене талант знаходити те, що не хочуть, щоб я знаходила, — кажу напівжартома, але він не посміхається.

— Послухай, chica, ти вже створила достатньо проблем. Те відео... Усі говорять про нього. Ти знаєш, що Блейки шукають тебе?

По моїй спині пробігає холодок, але я намагаюся не показувати страху.

— Тому мені потрібна твоя допомога, Пабло. Що ти знаєш про смерті на заходах Блейків? Ти бачив щось підозріле? Може, дивну жінку в чорному?

Пабло різко зблідне, його погляд бігає кімнатою, на лобі виступають краплі поту.

— Я не хочу про це говорити. Не тут, — він нервово трясе головою. — Ти не розумієш, у що вв’язуєшся, niña.

— Розумію краще, ніж ти думаєш, — наполягаю я. — Пабло, люди помирають. Геррера — не перший. Я знайшла інформацію про інші схожі випадки.

Його очі розширюються.

— Інші?

— Щонайменше десять за останні п'ять років. І на фотографіях з усіх цих подій — одна й та сама жінка в чорному.

Пабло опускає погляд на свою тарілку, де тортільї вже охололи.

— Я... я не можу про це говорити. Вони знатимуть, що це я тобі розповів.

— Я нікому не скажу. Клянуся. Жодних імен у моєму розслідуванні.

Він довго дивиться на мене, ніби зважуючи, чи можна мені довіряти. Потім похмуро зітхає і нахиляється ближче:

— Так, це трапилось не лише з Геррерою. Я бачив... дивні речі. На благодійному вечорі минулого року один бізнесмен — не пам'ятаю його ім'я — впав прямо біля мене. Звичайний серцевий напад, сказали усім. Але перед тим як він впав, я бачив її.

— Жінку в чорному? — мій голос тремтить від збудження.

Пабло кивнув.

— Вона завжди поруч, коли трапляється... біда. Завжди в чорному, завжди спостерігає. І ще одне, — він понижує голос. — Її очі. Вони змінюються. Стають... червоними. Як демонські. Але ніхто не помічає, лише обслуга, і то не всі.

Я відчуваю, як по моїй спині біжать мурашки.

— Хто вона? Ти знаєш?

— Люди кажуть різне, — він нервово облизує губи. — Кажуть, вона з El Culto — Культу. Старого культу, якому поклоняються найбагатші родини.

— Якого культу?

Пабло ще більше понижує голос:

— «Збирачі». Так їх називають між собою старі працівники. Ті, хто знає, але мовчить. Кажуть, вони... п'ють життя. Забирають щось невидиме з людей.

Серце пропускає удар. «Збирачі Емоцій». Символ спіралі. Усе складається.

— Блейки пов'язані з цим культом?

Пабло кидає на мене наляканий погляд.

— Не змушуй мене говорити про це, por favor. Я надто довго працював на них, щоб не розуміти, коли слід тримати язика за зубами.

— Пабло, будь ласка, — я беру його за руку, відчуваючи, як вона тремтить. — Мені потрібно знати.

Він різко забирає руку і встає.

— Я вже сказав забагато. Якщо ти розумна, chica, забудеш про все це і поїдеш якнайдалі звідси. Блейки... вони не прощають тим, хто втручається в їхні справи.

З цими словами він кидає гроші на стіл і швидко виходить із кафе, залишаючи мене з купою нових запитань і зростаючим відчуттям небезпеки.

***

Повертаючись додому, я не можу позбутися відчуття, що за мною стежать. Раз у раз озираюся, змінюю маршрут, заходжу в магазини лише для того, щоб вийти через чорний хід. Мій район — лабіринт вузьких вуличок і провулків, які я знаю з дитинства. Якщо хтось і справді стежить за мною, йому буде нелегко.

Перед тим, як повернутися в квартиру, я двічі обходжу квартал, петляючи між пральнями, продуктовими кіосками та підвальними барами. Нарешті, впевнившись, що за мною немає хвоста, я прослизаю у свій під'їзд.

«Збирачі», — крутиться в голові. «Вони п'ють життя». Що це означає? І як це пов'язано з Едріаном Блейком? Чи знає він про це? Чи бере участь?

Біля дверей квартири виймаю ключі й автоматично перевіряю поштову скриньку, хоча зазвичай там лише рахунки за комунальні послуги.

Сьогодні там щось інше.

Елегантний кремовий конверт з моїм ім'ям, написаним каліграфічним почерком. Без марки чи адреси відправника — хтось доставив його особисто. Обережно відкриваю.

Всередині — запрошення, надруковане золотими літерами на товстому картоні:

«Благодійний фонд родини Блейк має честь запросити Камілу Ріверу на благодійний аукціон 10 жовтня, 19:00 Готель «Інфініті», Головний бальний зал»

Під текстом — фірмовий знак Блейків і підпис, від якого моя рука мимоволі здригається: «З нетерпінням чекаю на Вашу присутність. Едріан Блейк».

Запрошення випадає з моїх пальців, і я притуляюся спиною до стіни. Серце калатає так сильно, що, здається, зараз вистрибне з грудей.

Він знайшов мене. Знає, де я живу. І тепер запрошує прямо в лігво лева.

Або в серце таємниці, яку я так відчайдушно хочу розкрити.

Можливо, вперше за довгі роки.